Atenção, queridos leitores, segurem-se firme, porque aí vem uma daquelas bombas históricas que mudam tudo.
Todos nós conhecemos, pelo menos por alto, a história da guerra de Troia na versão que chegou até nós na Ilíada de Homero, não é mesmo? Pois bem, segundo esse relato, a belíssima rainha Helena, esposa do rei espartano Menelau (um mulherão, considerada na época uma espécie de semideusa), se apaixona à primeira vista pelo jovem príncipe troiano Páris e foge com ele sem pensar duas vezes. O fogoso gato turco (Troia ficava na costa ocidental da atual Turquia) a leva para a sua cidade numa lua de mel romântica e para apresentá-la aos pais, Príamo e Hécuba, sem imaginar nem por um instante que uma ação tão traiçoeira, tola e estúpida provocaria nos gregos uma raiva monumental… Pois dito e feito, os helenos, furiosos pela gravíssima ofensa cometida contra um dos seus, em poucas semanas reúnem uma poderosa armada numa coalizão de várias cidades e ilhas da Grécia, e partem para sitiar Troia durante dez longos anos, escalando os seus melhores e mais famosos guerreiros: o divino Brad Pitt… ãhn, quer dizer, Aquiles, o astuto Ulisses e os irmãos Agamênon rei de Micenas e Menelau rei de Esparta, além do gigantesco Ájax, o Grande, Diomedes, Pátroclo e o sábio soberano Nestor de Pilos.
Os gregos, aliás, para vingar o rapto de uma das suas rainhas, não fazem por menos e vão à guerra com a bagatela de mil navios, todos pretos, abarrotados de soldados hoplitas armados até os dentes… Até que, finalmente, como todos sabemos, graças ao famoso truque do cavalo de madeira bolado por Ulisses, tomam a cidade e recuperam Helena, devolvendo-a sã e salva ao seu legítimo esposo. Fim do filme. Aplausos, lágrimas, standing ovation e todo mundo para casa. Soa familiar, não é?
Pois bem, meus amigos, fiquem à vontade, porque essa história tão trágica, mas ao mesmo tempo tão bonita e romântica que o poeta cego Homero vem nos contando há três mil anos, pode ser uma mentira com M maiúsculo. Ou pior ainda: uma versão maquiada, vendida ao público como uma daquelas novelas turcas — nunca o termo foi tão certeiro — para encobrir o que a guerra de Troia realmente foi: uma colossal operação de ataque e saque, planejada a sangue-frio com muita antecedência.
E quem vem desmontar a fábula não é nenhum pseudo-historiador moderno com um podcast de divulgação na internet, não senhor; quem nos conta é nada menos que o próprio Heródoto de Halicarnasso, mais conhecido como «o Pai da História», que viveu na Grécia lá pelo século V antes de Cristo.
E ele nos conta porque, por sua vez, contaram a ele no Egito alguns senhores muito importantes daquela época, uns sacerdotes maquiados e raspados que, ao que parece, tinham informações de primeira mão bem melhores que as de Homero na hora de saber que diabos tinha acontecido por lá mil anos antes.
Vamos direto ao ponto.
Heródoto põe os pés em Mênfis (e fica de queixo caído)
Corre o ano de 450 a.C., mais ou menos, e o nosso querido historiador grego está fazendo a viagem da vida dele (dois longos anos) pelo Egito Antigo. Ele percorre todo o Nilo de norte a sul, visita pirâmides, templos e palácios, mede obeliscos, calcula o perímetro e a altura das pirâmides maiores e mais famosas, interroga todo sacerdote ou figura importante que aparece na frente dele, prova comidas estranhas (e com certeza pega também umas duas intoxicações, porque todo turista passa mal no Egito e acaba correndo para o banheiro segurando a barriga…), e vai anotando tudo o que vê e tudo o que lhe contam no seu caderninho de viajante curioso.
Em certo momento da viagem, ele chega à cidade de Mênfis, a capital política e administrativa do Egito faraônico daqueles séculos, e vai visitar um templo bem curioso situado dentro de um complexo sagrado muito maior — um complexo religioso construído uns setecentos anos antes da visita de Heródoto e dedicado a um faraó que os gregos daquela época chamavam de Proteu e que, quase com toda a certeza, não era outro senão o grande faraó Ramsés II… (ou talvez, mas é menos provável, pudesse ser Ramsés III, porque as cronologias exatas dançam bastante, e Heródoto, com frequência e de forma totalmente involuntária, costuma se atrapalhar feio com as datas).
E é aqui que o nosso homem fica de queixo caído de tanta surpresa.
Acontece que esse templozinho escondido dentro do complexo principal é dedicado a uma deusa estrangeira que os egípcios chamam de «Afrodite, a hóspede» ou também «Afrodite, a peregrina». E preste atenção neste detalhe, porque é importantíssimo: não existe em TODA a terra dos faraós nenhum outro templo dedicado a Afrodite, nem a qualquer outra deusa estrangeira, que leve esse nome grego e esse apelido em específico. É único no gênero. Só existe este. E só aqui.
Heródoto, picado de curiosidade e farejando que por trás daquele apelido grego tinha que haver algo mais suculento, sai correndo para interrogar os sacerdotes, implorando que por favor lhe contem a história desse apelido tão estranho, e quem é aquela bela estátua feminina que preside a entrada do templo.
E então os sacerdotes egípcios, depois de se fazerem de difícil um pouco (ou melhor, bastante), soltam a bomba atômica bem na cara dele.
«Olha, meu amigo grego, vou te contar porque você me caiu bem…»
É mais ou menos isso, parafraseando, o que o sumo sacerdote diz a um Heródoto que já não sabe nem onde se enfiar de tanta emoção.
A estátua, explicam a ele, na verdade não representa a deusa Afrodite propriamente dita. Representa uma mulher mortal de carne e osso que foi importantíssima na história do Egito durante as dinastias XIX e XX, a dos faraós ramséssidas; tão importante que um desses faraós — supostamente o tal Proteu/Ramsés II — a divinizou construindo este templo para ela e colocando-a no mesmo patamar das suas deusas Ísis, Bastet, Hathor e da própria Afrodite grega.
E quem era essa mulher estrangeira, bonita o bastante para merecer um templo? Pois, ao que parece, segundo aquele padre careca de olhos pintados, a beldade não era outra senão…
Helena. A esposa do rei Menelau de Esparta. Filha semidivina de Tíndaro. A mulher que supostamente fugiu com Páris, causadora da guerra de Troia. Essa mesma…
Aquele sacerdote veterano e tão bem informado insistia que a bela Helena de Troia tinha morado um tempo no Egito. Em Mênfis, mais precisamente, no palácio daquele faraó, durante toda a maldita guerra de Troia. Ou seja, enquanto Aquiles e Heitor se pegavam na porrada na frente das muralhas para vingar a morte de Pátroclo, a 2.000 quilômetros de distância Helena estava bebendo vinho egípcio e cerveja de cevada, tomando banho nas margens do Nilo e sendo tratada como uma verdadeira rainha pelo grande faraó. O que muda absolutamente tudo.
Os ingredientes desta novela: uma fuga de amor disfarçada de sequestro, uma rainha infiel e o roubo de um tesouro
Vamos rebobinar o filme desde o começo para entender direitinho.
Segundo o que os sacerdotes de Mênfis contam a Heródoto (e lembro a vocês que esses egípcios já tinham arquivos escritos em pedra, papiro e bronze havia três mil anos) as coisas aconteceram assim:
Lá pelo século XII a.C. (a guerra de Troia é de fato datada por volta de 1184 a.C., embora ainda haja debate), o príncipe Páris de Troia e seu irmão mais velho Heitor estavam em visita diplomática oficial à corte espartana do rei Menelau. Como se costumava fazer naquele tempo entre reinos amigos, Menelau ofereceu a eles hospedagem, comida, vinho, festas, garotas e todo o pacote VIP típico da realeza, sob o que então se chamava «o sagrado vínculo da hospitalidade», uma coisa muito séria que não podia ser traída nem profanada de jeito nenhum. Até aí, tudo certo.
Mas acontece que Páris (que era lindo, mas tinha a astúcia de uma sardinha e o cérebro de uma anchova) botou o olho na única mulher da cidade considerada intocável, a esposa do rei, a jovem e belíssima rainha Helena. E ela, casada com um Menelau bem mais velho e bem chato, botou o olho de volta no jovem e musculoso príncipe troiano que vivia dando em cima dela.
E é aqui que Heródoto dá o primeiro soco na mesa contra a versão oficial de Homero. Porque Homero, na Ilíada, vende a moto de que Páris sequestrou Helena e a levou para Troia à força. Que a coitada da mulher foi uma vítima inocente do fogoso troiano e que os dois irmãos bárbaros, Páris e Heitor (era assim que os gregos chamavam qualquer não grego), a colocaram no navio à força…
E Heródoto, segurando a barriga de tanto rir, nos diz claramente: nãããão, isso é impossível… de jeito nenhum as coisas foram assim, amigos… Aqui não houve sequestro nenhum, nem a pau. O que houve foi uma clássica fuga de amor, temperada com uma paixão arrebatadora e uma boa dose de sexo selvagem, e — para completar — apimentada com o roubo de boa parte do tesouro real de Esparta. Roubo cometido por essa mesma esposa infiel e (cá entre nós) meio vagabunda, que aproveitou a ausência do marido para ir para a cama com outro, roubá-lo e fugir. Pois acontece que o corn… ãhn, quer dizer, Menelau, naqueles dias estava assistindo ao funeral do avô numa ilha distante, quando a sua santa esposa decidiu esvaziar os cofres reais e dar no pé com o novo amiguinho turco para a outra margem do Mar Egeu, que é como os gregos chamavam — e ainda chamam — o seu trecho do Mediterrâneo.
Enfim, o casalzinho recém-formado deu no pé carregado de ouro, prata e joias, e como se não bastasse, levou também algumas servas espartanas fiéis à rainha para arrumarem a cama deles lá em Troia. O golpe do século, em grande estilo.
Mas — e aqui vem a reviravolta inesperada do roteiro — o Mediterrâneo naquela região é traiçoeiro, e uma tempestade do cão, certamente enviada pelos deuses, os tirou da rota. Em vez de chegar a Troia, o navio dos amantes acabou arrastado pelos ventos até as costas do norte do Egito. E é aí que a festa acabou para eles.
O faraó Proteu fica uma fera — e com toda a razão…
Quando Páris e Helena desembarcam no Egito, muito provavelmente o fazem perto do porto de Canopo, na região do delta do Nilo, e os oficiais reais do faraó detectam os estrangeiros na hora (no Egito ninguém entrava nem saía sem que a administração central soubesse; sobretudo no norte, por medo de uma nova invasão hitita, eles tinham um sistema de controle de fronteiras bem eficiente para a época) e os levam presos à corte real de Mênfis para um cara a cara com o faraó.
E aqui, Proteu (Ramsés II ou III, mas vamos continuar chamando de Proteu por respeito ao texto de Heródoto) interroga pessoalmente e separadamente a bela mulher grega e o jovem príncipe Páris. O irmão de Páris, Heitor, que como sabemos viajava com eles, não é mencionado em momento algum na história contada pelos sacerdotes, então a gente supõe que ele conseguiu escapar da polícia de fronteira egípcia no dia da captura.
Ramsés escuta primeiro o relato de Helena, a qual, obviamente, vendo-se perdida e coberta de vergonha, desaba a chorar feito uma Madalena e, entre soluços, muito espertamente, joga toda a culpa no turco. «Divina Majestade», diz Helena a Proteu, «com certeza esses dois troianos filhos da puta devem ter me drogado, ou me enfeitiçado, ou me hipnotizado para eu ir com eles, porque senão isso não se explica de jeito nenhum… Pelo amor de Deus, eu sou a rainha de Esparta, eu jamais teria ido com eles, nem morta». Ramsés, muito sensível aos encantos daquela grega deslumbrante mergulhada num vale de lágrimas, se enternece, acredita nela e, abraçando-a, diz que ela não se preocupe com nada, que o pior do seu «sequestro» já passou, que ela ficará no Egito como hóspede dele até o marido vir buscá-la, e que vai dar tudo certo no palácio dele.
Ao mesmo tempo, porém, ele fica com uma raiva danada do rapaz, e quando Páris entra no salão para contar a sua versão dos fatos, entende na hora que ela já o vendeu sem dó ao melhor lance. Apavorado, o «dom cérebro de sardinha» confessa tudo: que fugiu com a mulher de um rei estrangeiro seu amigo e aliado político, e que fez isso depois de ter sido recebido como hóspede de honra na própria casa do cara. E que, para completar, levou junto uma fatia considerável dos cofres reais espartanos.
Proteu fica uma fera e, aos gritos, manda a real para Páris:
«Olha aqui, seu imbecil, se eu não respeitasse à risca a sagrada lei da hospitalidade que me proíbe de derramar o sangue de um hóspede debaixo do meu próprio teto, eu mandaria te matar agora mesmo neste salão do trono, e da forma mais cruel possível. Você não é um homem, você é uma merda, uma vergonha para o seu povo, para o seu pai, o rei Príamo — que ainda por cima é meu amigo —, e uma desgraça para toda a ordem divina. O que você fez com Menelau é uma das piores traições que um homem pode cometer nesta vida.»
Em seguida, o faraó ordena que confisquem os bens dele e todo o tesouro roubado, e manda enxotá-lo a pontapés do palácio com a ordem explícita de sumir do Egito em menos de quarenta e oito horas. Caso contrário, se dois dias depois Páris ainda for pego na terra da dupla coroa, será decapitado.
E aqui vem a pergunta de um milhão: quanto tempo Menelau levou para saber a verdade?
Vamos fazer duas contas, queridos leitores, porque essa história de timing é muito importante.
No século XII a.C., os gregos eram navegadores formidáveis, os egípcios e os fenícios também. Cruzar o Mediterrâneo rumo ao sul, das costas do Peloponeso até o delta do Nilo, com um bom navio e ventos favoráveis, não era um passeio de domingo, mas também não era o fim do mundo: levava em média de duas a três semanas, contando as paradas técnicas necessárias nas ilhas intermediárias (Citera, Creta, Rodes, Chipre). E a viagem de volta levava mais ou menos o mesmo.
Então prestem atenção nesta simples operação matemática:
- Semanas 1 a 3: Páris e Helena fogem, a tempestade os pega e eles vão parar no Egito.
- Semanas 3 a 4: o faraó captura os fugitivos, os interroga, fica com Helena, confisca o tesouro e expulsa Páris.
- Semanas 5 a 6: Ramsés/Proteu despacha emissários a Esparta com a notícia oficial: «Amigo Menelau, sua mulher e seu ouro estão aqui comigo em Mênfis esperando por você. Venha quando quiser. Minha casa é sua casa.»
- Semanas 6 a 8: a embaixada egípcia navega até Esparta e entrega a mensagem a Menelau.
Fazendo as contas por alto, no máximo dois meses depois da fuga o rei Menelau já sabia exatamente onde estavam a sua mulher e o seu ouro, e sabia que estavam sob a proteção de um soberano conhecidíssimo e poderosíssimo.
Ou seja, a ideia, vendida durante quase três mil anos por Homero e seus discípulos, de que Menelau passou dez anos da vida sitiando Troia acreditando que a mulher estava lá dentro, era uma solene lorota monumental e deliberada.
Então… por que cargas d'água os gregos foram atacar Troia?
Por um motivo muito simples e muito humano: dinheiro.
Vamos contextualizar. Na época da fuga de Helena, Menelau, o irmão dele Agamênon (rei supremo de Micenas e o mais poderoso de todos os reis gregos) e praticamente todos os reizinhos do Egeu possivelmente já sonhavam havia anos com uma expedição militar de envergadura colossal contra Troia. Por que Troia? Porque Troia era naquele momento a cidade mais rica e mais bela do Mediterrâneo oriental. Ficava estrategicamente situada no estreito de Dardanelos, controlava todo o comércio marítimo entre o mar Egeu e o mar Negro, e cobrava pedágios caríssimos de cada navio mercante que passava por ali. Troia, em uma palavra, era uma mina de ouro ambulante. Uma espécie de Dubai da Idade do Bronze, vamos dizer.
E os gregos havia tempo olhavam para aquela mina de ouro com olhos gulosos. A única coisa que faltava para eles se decidirem era um pretexto. Um casus belli. Uma desculpa moralmente apresentável para invadir e saquear uma cidade amiga e aliada com a qual tecnicamente não tinham nenhuma disputa aberta.
E então, vejam só, Páris vai e foge com a mulher de um rei grego e com o tesouro dele. Bingo! Casus belli servido em bandeja de prata. Honra manchada, hospitalidade violada, mulher roubada, ouro saqueado. O pretexto perfeito para mobilizar todos os reinos gregos numa sagrada coalizão de vingança.
Assim, quando dois meses depois os emissários egípcios chegam a Esparta com a mensagem de Proteu, Menelau e Agamênon já tinham toda a máquina de guerra a todo vapor, os aliados convocados, os navios sendo construídos, os hoplitas recrutados e, sobretudo, o futuro butim troiano já contado e dividido de antemão entre os chefes da expedição.
Será que eles agora iam dizer: «então tá, pessoal, mil desculpas a todos, parece que a garota está sã e salva no Egito, então podem guardar os navios recém-construídos, mandar os soldados para casa e jogar fora o dinheiro gasto em armas, porque a coisa está cancelada»? Claro que não. Nem a pau.
O que Menelau e Agamênon fizeram foi (e isto é apenas uma hipótese razoável minha, formulada a partir dos dados de Heródoto) abafar a notícia, pagar os emissários egípcios para ficarem de boca fechada, tranquilizar Proteu com a promessa de passar para buscar Helena «assim que resolvermos um probleminha pendente com os troianos», e tocar em frente a guerra que já tinham programada. A desculpa oficial vendida ao povo grego e à posteridade foi: «vamos recuperar a nossa rainha, raptada pelos traidores troianos». A razão verdadeira: o butim.
A propósito, prestem atenção num detalhe revelador que o próprio Heródoto deixa escapar: quando os gregos chegam a Troia e montam o cerco, os troianos dizem a eles, vez após vez, que Helena NÃO está em Troia, que ela nunca chegou, que sabem que ela está no Egito e que vão a Mênfis buscá-la, porra.
Mas os gregos fazem ouvidos de mercador. Não é que não saibam: é que sabem perfeitamente e simplesmente não lhes convém admitir em público. Eles precisam manter viva a ficção da mulher raptada para justificar o ataque. Se em algum momento confirmassem abertamente que Helena nunca tinha estado em Troia, toda a legitimidade moral da guerra desmoronaria.
É a lição política mais velha do mundo, meus amigos: quando um império decide invadir outro por ganância de dinheiro, nenhum fato da realidade vai fazê-lo mudar os planos. Lembra alguma coisa, não é? Pois claro que sim. Todas as guerras já travadas pela humanidade sempre funcionaram assim. Da mais remota Idade do Bronze até hoje em dia…
Então… quem dos dois tem razão, Homero ou Heródoto?
E aqui chegamos à pergunta de um milhão.
Em qual dos dois a gente acredita? No célebre poeta grego cego que escreveu a versão oficial dois ou três séculos depois dos fatos, servindo de porta-voz à narrativa heroica que mais convinha à aristocracia grega? Ou no grandíssimo historiador que viajou pessoalmente até o Egito anotando tudo, e que entrevistou os sacerdotes do templo que guardavam os arquivos secretos do Antigo Império?
Heródoto, no livro dele, se posiciona claramente e nos dá vários argumentos a favor da versão egípcia:
- O templo de «Afrodite, a hóspede» em Mênfis, na época de Heródoto, existia fisicamente e era único em todo o Egito. E os sacerdotes dele o explicavam contando justamente a história da chegada da rainha Helena de Esparta. Se a história fosse falsa, de onde teria saído esse templo?
- A aritmética básica do Mediterrâneo: com 2 a 3 semanas de navegação entre a Grécia e o Egito, era materialmente impossível que Menelau levasse dez anos para descobrir onde estava a mulher dele. Se não foi buscá-la, foi só porque não quis ir.
- A lógica histórica dos dez anos de cerco inútil. Nenhum povo do mundo aguenta uma década de guerra para proteger uma mulher estrangeira, desconhecida e ainda por cima adúltera. Se os troianos tivessem de fato Helena, a teriam devolvido em questão de meses. Se não a devolveram é porque não a tinham — e os gregos sabiam disso.
- Os arquivos egípcios são muito mais confiáveis que a tradição oral grega. No século XII a.C., o Egito já escrevia coisas em pedra e papiro havia mais de dois mil anos. E quando Homero escreveu a Ilíada, os gregos ainda viviam numa época de tradição oral, em que cada menestrel acrescentava o seu próprio enfeite à história.
Pois eu fico com a versão de Heródoto — embora ler a Ilíada de Homero sempre tenha me fascinado e encantado. E vocês, depois de ler tudo isso, ficam livres para decidir por conta própria qual versão convence mais.
Meus amigos, neste blog e nos meus livros a gente vende verdade histórica. Por mais incômoda que seja. E vende também, claro, uma boa dose de humor afiado para a coisa descer com gosto.
Se você curtiu essa pequena viagem a Mênfis seguindo os passos de Heródoto, vai encontrar muito, muito mais no meu livro «O Livro da Musa Euterpe», segundo volume da saga «Heródoto: Histórias Reloaded 2.0». Lá você vai encontrar não só a história completa de Helena de Troia no Egito, mas também a Cinderela original (a cortesã Ródope), a filha do faraó Quéops prostituída pelo próprio pai, o canal de Necao II (o primeiro canal de Suez, com 2.500 anos de antecedência), o hebreu José apelidado de «o Rei dos Sonhos», os dois ladrões mais astutos da história na corte de Ramsés III, o faraó Féron curado da cegueira com a urina de uma mulher fiel, e a cronologia real das trinta dinastias que reinaram sobre o Nilo durante três milênios.
Heródoto conta para você. Eu modernizo, esclareço e amplio com as descobertas arqueológicas mais recentes. E, de quebra, faço você rir às gargalhadas.
Fontes: Heródoto, Histórias, Livro II (caps. CXII-CXX); tradução canônica de Bartolomé Pou (séc. XVIII); Nicolas Grimal, Histoire de l'Égypte Ancienne (Fayard, 1998); Homero, Ilíada e Odisseia para contraste. Todos os fatos narrados estão documentados por Heródoto. A hipótese sobre os motivos econômicos da guerra é uma interpretação moderna do autor a partir dos próprios dados cronológicos de Heródoto. Os comentários humorísticos são a voz literária pessoal do autor.
✠ David S. Matrecano