Attenti, cari lettori, tenetevi forte, perché qui arriva una di quelle bombe storiche che cambiano tutto.
Tutti conosciamo, almeno a grandi linee, la storia della guerra di Troia nella versione che ci è giunta nell'Iliade di Omero, vero? Secondo quel racconto, la bellissima regina Elena, moglie del re spartano Menelao (uno schianto di donna, considerata all'epoca una specie di semidea), si innamora a prima vista del giovane principe troiano Paride e scappa con lui senza pensarci due volte. Il focoso fusto turco (Troia si trovava sulla costa occidentale dell'attuale Turchia) se la porta nella sua città per una romantica luna di miele e per presentarla ai genitori, Priamo ed Ecuba, senza pensare minimamente che un'azione tanto sleale, sciocca e stupida avrebbe scatenato nei greci una rabbia mostruosa… E così, guarda un po', i greci, furiosi per la gravissima offesa inflitta a uno dei loro, nel giro di poche settimane radunano una potente armata in una coalizione di varie città e isole della Grecia, e si lanciano ad assediare Troia per dieci lunghi anni schierando i loro migliori e più famosi guerrieri: il divino Brad Pitt… ehm, volevo dire, Achille, l'astuto Ulisse e i fratelli Agamennone re di Micene e Menelao re di Sparta, e poi il gigantesco Aiace il Grande, Diomede, Patroclo e il saggio sovrano Nestore di Pilo.
I greci, di fatto, per vendicare il rapimento di una delle loro regine, non vanno tanto per il sottile e partono in guerra con la bellezza di mille navi, tutte nere, stipate di soldati opliti armati fino ai denti… Finché finalmente, come tutti sappiamo, grazie al famoso trucco del cavallo di legno ideato da Ulisse, prendono la città e recuperano Elena, riportandola sana e salva al suo legittimo sposo. Fine del film. Applausi, lacrime, standing ovation e tutti a casa. Vi suona familiare, vero?
Ebbene amici miei, mettetevi comodi, perché quella storia tanto tragica ma allo stesso tempo tanto bella e romantica che il poeta cieco Omero ci racconta da tremila anni potrebbe essere una menzogna con la M maiuscola. O peggio ancora: una versione truccata, venduta al pubblico come una di quelle telenovele turche — mai termine fu più azzeccato — per coprire ciò che la guerra di Troia fu davvero: una colossale operazione di attacco e saccheggio, pianificata a sangue freddo con largo anticipo.
E colui che viene a smontarci la favoletta non è un pseudostorico moderno con un podcast di divulgazione su internet, no signori; a raccontarcelo è nientemeno che Erodoto di Alicarnasso in persona, più noto come «il Padre della Storia», vissuto in Grecia nel V secolo avanti Cristo.
E ce lo racconta perché a sua volta, a lui, lo raccontarono in Egitto certi signori molto importanti dell'epoca, dei sacerdoti truccati e rasati che, a quanto pare, avevano informazioni di prima mano molto migliori di quelle di Omero su cosa diavolo fosse successo lì mille anni prima.
Andiamo dritti al sodo.
Erodoto mette piede a Menfi (e resta a bocca aperta)
Siamo all'incirca nell'anno 450 a.C., e il nostro caro storico greco si sta facendo il viaggio della vita (due lunghi anni) per l'Antico Egitto. Percorre tutto il Nilo da nord a sud, visita piramidi, templi e palazzi, misura obelischi, calcola il perimetro e l'altezza delle piramidi più grandi e famose, interroga ogni sacerdote o personaggio importante che gli capita a tiro, assaggia cibi strani (e di sicuro becca anche lui un paio di intossicazioni, perché tutti i turisti si intossicano in Egitto e finiscono a correre in bagno tenendosi la pancia…), e annota tutto ciò che vede e che gli raccontano sul suo taccuino di viaggiatore curioso.
A un certo punto del viaggio arriva nella città di Menfi, la capitale politica e amministrativa dell'Egitto faraonico di quei secoli, e va a visitare un tempietto piuttosto curioso situato all'interno di un complesso sacro molto più grande, un complesso religioso costruito un settecento anni prima della visita di Erodoto e dedicato a un faraone che i greci di quell'epoca chiamavano Proteo e che, quasi con assoluta certezza, altri non era che il grande faraone Ramesse II… (o forse, ma è meno probabile, poteva trattarsi di Ramesse III, perché le cronologie esatte ballano parecchio, ed Erodoto, spesso e del tutto involontariamente, tende a fare un gran pasticcio con le date).
Ed è qui che al nostro uomo cade la mascella per terra dalla sorpresa.
Si dà il caso che quel tempietto nascosto dentro il complesso principale sia dedicato a una dea straniera che gli egizi chiamano «Afrodite l'ospite» oppure «Afrodite la pellegrina». E attenzione al dettaglio, perché è importantissimo: non esiste in TUTTA la terra dei faraoni un altro tempio dedicato ad Afrodite, né ad alcun'altra dea straniera, che porti quel nome greco e quel soprannome in particolare. È unico nel suo genere. Esiste solo questo. E solo qui.
Erodoto, punto sul vivo dalla curiosità e fiutando che dietro quel soprannome greco doveva esserci qualcosa di più succoso, corre a interrogare i sacerdoti supplicandoli di raccontargli la storia di quel soprannome tanto strano, e di chi sia quella bella statua femminile che troneggia all'ingresso del tempio.
E allora i sacerdoti egizi, dopo essersi fatti pregare un po' (o piuttosto parecchio), gli sganciano la bomba atomica dritta in faccia.
«Senti, amico greco, te lo racconto perché mi stai simpatico…»
È più o meno questo, parafrasando, ciò che il sommo sacerdote dice a un Erodoto che ormai non sta più nella pelle dall'emozione.
La statua, gli spiegano, in realtà non rappresenta la dea Afrodite in quanto tale. Rappresenta una donna mortale in carne e ossa che fu importantissima nella storia dell'Egitto durante le dinastie XIX e XX, quella dei faraoni Ramessidi; tanto importante che uno di questi faraoni — presumibilmente il suddetto Proteo/Ramesse II — la divinizzò costruendole questo tempio e mettendola alla pari delle sue dee Iside, Bastet, Hathor e della stessa Afrodite greca.
E chi era questa donna straniera, tanto bella da meritarsi un tempio? Beh, a quanto pare, secondo quel prete calvo dagli occhi truccati, la gran bellezza non era altri che…
Elena. La moglie del re Menelao di Sparta. Figlia semidivina di Tindaro. La donna che presumibilmente scappò con Paride, causa della guerra di Troia. Proprio lei…
Quel sacerdote veterano e così ben informato insisteva sul fatto che la bella Elena di Troia avesse vissuto per un certo periodo in Egitto. A Menfi, per la precisione, nel palazzo di quel faraone, per tutta la maledetta guerra di Troia. Ovvero, mentre Achille ed Ettore se le davano di santa ragione davanti alle mura per vendicare la morte di Patroclo, a 2.000 chilometri di distanza Elena se ne stava a bere vino egizio e birra d'orzo, a fare il bagno sulle rive del Nilo ed era trattata come una vera regina dal grande faraone. Il che cambia assolutamente tutto.
Gli ingredienti di questa telenovela: una fuga d'amore travestita da rapimento, una regina infedele e il furto di un tesoro
Riavvolgiamo il film dall'inizio per capirlo bene.
Secondo ciò che i sacerdoti di Menfi raccontano a Erodoto (e vi ricordo che questi egizi avevano già archivi scritti su pietra, papiro e bronzo da tremila anni) le cose andarono così:
Là, nel XII secolo a.C. (la guerra di Troia si data effettivamente intorno al 1184 a.C., anche se c'è ancora dibattito), il principe Paride di Troia e suo fratello maggiore Ettore erano in visita diplomatica ufficiale alla corte spartana del re Menelao. Come si usava all'epoca tra regni amici, Menelao offrì loro alloggio, cibo, vino, feste, ragazze e tutto il pacchetto VIP tipico della regalità, sotto quello che allora si chiamava «il sacro vincolo dell'ospitalità», una cosa molto seria che non si poteva tradire né profanare per nessun motivo. Fin qui, tutto a posto.
Ma si dà il caso che Paride (che era bellissimo, ma aveva l'astuzia di una sardina e il cervello di un'acciuga) mise gli occhi sull'unica donna della città considerata intoccabile, la moglie del re, la giovane e bellissima regina Elena. E lei, sposata con un Menelao piuttosto più vecchio e piuttosto noioso, mise a sua volta gli occhi sul giovane e muscoloso principe troiano che le faceva l'occhiolino di continuo.
Ed è qui che Erodoto sbatte il primo pugno sul tavolo contro la versione ufficiale di Omero. Perché Omero, nell'Iliade, ci vende la favola che Paride rapì Elena e se la portò a Troia con la forza. Che la poveretta fu una vittima innocente del focoso troiano e che i due fratelli barbari, Paride ed Ettore (così infatti i greci chiamavano qualsiasi non greco), la caricarono sulla nave con la forza…
Ed Erodoto, tenendosi la pancia dal ridere, ci dice chiaro e tondo: maaa no, è impossibile… manco per sogno andarono così le cose, amici… Qui non ci fu nessun rapimento né cazzi in salamoia. Quel che ci fu, fu una classica fuga d'amore, condita con una passione travolgente e una bella dose di sesso selvaggio, e — per giunta — insaporita con il furto di buona parte del tesoro reale di Sparta. Furto perpetrato da quella stessa moglie infedele e (sia detto tra noi) un po' troia, che approfittò dell'assenza del marito per infilarsi a letto con un altro, derubarlo e fuggire. Perché si dà il caso che il cornu… ehm, volevo dire, Menelao, in quei giorni stava partecipando al funerale di suo nonno su un'isola lontana, quando la sua santa moglie decise di svuotare le casse reali e svignarsela con il suo nuovo amichetto turco sull'altra sponda del Mar Egeo, che è come i greci chiamavano — e chiamano tuttora — il loro tratto di Mediterraneo.
Insomma, la coppietta appena formata se la filò carica d'oro, argento e gioielli, e come se non bastasse si portò dietro anche alcune ancelle spartane fedeli alla regina per farsi rifare il letto laggiù a Troia. Il colpo del secolo, in piena regola.
Ma — ed ecco il colpo di scena inatteso — il Mediterraneo in quella zona è infido, e una tempesta della madonna, sicuramente mandata dagli dèi, li fece deviare di rotta. Invece di arrivare a Troia, la nave degli amanti finì trascinata dai venti sulle coste del nord dell'Egitto. Ed è lì che per loro la festa finì.
Il faraone Proteo va su tutte le furie, e con ottime ragioni…
Quando Paride ed Elena sbarcano in Egitto, lo fanno molto probabilmente vicino al porto di Canopo, nella zona del delta del Nilo, e gli ufficiali reali del faraone individuano subito gli stranieri (in Egitto non entrava né usciva nessuno senza che l'amministrazione centrale lo sapesse; soprattutto a nord, per paura di una nuova invasione ittita, avevano un sistema di controllo delle frontiere piuttosto efficiente per l'epoca) e li portano in arresto alla corte reale di Menfi per un faccia a faccia con il faraone.
E qui, Proteo (Ramesse II o III, ma continuiamo a chiamarlo Proteo per rispetto al testo di Erodoto) interroga personalmente e separatamente la bella donna greca e il giovane principe Paride. Il fratello di Paride, Ettore, che come sappiamo viaggiava con loro, non viene mai nominato nella storia raccontata dai sacerdoti, quindi supponiamo che sia riuscito a sfuggire alla polizia di frontiera egizia il giorno della cattura.
Ramesse ascolta prima il racconto di Elena, la quale ovviamente, vedendosi perduta e ricoperta di vergogna, scoppia a piangere come una Maddalena e tra i singhiozzi, molto astutamente, scarica tutta la colpa sul turco. «Divina Maestà», dice Elena a Proteo, «di sicuro quei due troiani figli di puttana mi avranno drogata o stregata o ipnotizzata per farmi andare con loro, perché altrimenti non si spiega in nessun modo… Insomma, io sono la regina di Sparta, non sarei mai andata via con loro manco morta». Ramesse, molto sensibile al fascino di quella greca stupenda immersa in una valle di lacrime, si intenerisce, le crede, e abbracciandola le dice di non preoccuparsi di nulla, che il peggio del suo «rapimento» è passato, che resterà in Egitto come sua ospite finché il marito non verrà a riprenderla, e che nel suo palazzo andrà tutto bene.
Nello stesso tempo, però, si incattivisce di brutto contro il ragazzo, e quando Paride entra nella sala per raccontare la sua versione dei fatti, capisce all'istante che lei lo ha già venduto senza pietà al miglior offerente. Terrorizzato, «don cervello di sardina» confessa tutto: che è scappato con la moglie di un re straniero suo amico e alleato politico, e che lo ha fatto dopo essere stato accolto come ospite d'onore in casa sua. E che, per giunta, si è portato via una fetta consistente delle casse reali spartane.
Proteo va su tutte le furie e, urlando, gliele canta a Paride:
«Senti qua, pezzo d'imbecille, se non rispettassi alla lettera la sacra legge dell'ospitalità che mi proibisce di versare il sangue di un ospite sotto il mio stesso tetto, ti farei ammazzare seduta stante in questa sala del trono, e nel modo più crudele possibile. Tu non sei un uomo, tu sei una merda, una vergogna per il tuo popolo, per tuo padre il re Priamo — che per giunta è un mio amico — e sei una disgrazia per tutto l'ordine divino. Quel che hai fatto a Menelao è uno dei tradimenti più infami che un uomo possa commettere in questa vita.»
Subito dopo, il faraone ordina che gli vengano confiscati i beni e tutto il tesoro rubato, e lo fa cacciare a pedate dal palazzo con l'ordine esplicito di sparire dall'Egitto entro quarantotto ore. In caso contrario, se due giorni dopo Paride viene ancora trovato nella terra della doppia corona, sarà decapitato.
Ed ecco la domanda da un milione di dollari: quanto tempo impiegò Menelao a sapere la verità?
Facciamo due conti, cari lettori, perché qui il timing è importantissimo.
Nel XII secolo a.C. i greci erano navigatori formidabili, e così gli egizi e i fenici. Attraversare il Mediterraneo verso sud, dalle coste del Peloponneso al delta del Nilo, con una buona nave e venti favorevoli, non era una passeggiata domenicale, ma nemmeno la fine del mondo: ci volevano in media dalle due alle tre settimane, contando le necessarie soste tecniche sulle isole intermedie (Citera, Creta, Rodi, Cipro). E il viaggio di ritorno richiedeva più o meno lo stesso tempo.
Quindi attenzione a questa semplice operazione matematica:
- Settimane 1-3: Paride ed Elena fuggono, vengono sorpresi dalla tempesta e finiscono in Egitto.
- Settimane 3-4: il faraone cattura i fuggitivi, li interroga, si tiene Elena, confisca il tesoro e caccia Paride.
- Settimane 5-6: Ramesse/Proteo invia emissari a Sparta con la notizia ufficiale: «Amico Menelao, tua moglie e il tuo oro sono qui da me a Menfi che ti aspettano. Vieni quando vuoi. Casa mia è casa tua.»
- Settimane 6-8: l'ambasceria egizia naviga fino a Sparta e consegna il messaggio a Menelao.
Facendo due conti alla buona, al massimo due mesi dopo la fuga il re Menelao sapeva già esattamente dove fossero sua moglie e il suo oro, e sapeva che erano sotto la protezione di un sovrano notissimo e potentissimo.
Il che significa che l'idea, spacciata per quasi tremila anni da Omero e dai suoi discepoli, che Menelao passò dieci anni della sua vita ad assediare Troia credendo che la moglie fosse là dentro, era una solenne e deliberata fandonia monumentale.
E allora… perché diavolo i greci andarono ad attaccare Troia?
Per un motivo molto semplice e molto umano: i soldi.
Contestualizziamo. Al momento della fuga di Elena, Menelao, suo fratello Agamennone (re supremo di Micene e il più potente di tutti i re greci) e praticamente tutti i regoli dell'Egeo, è possibile che da anni sognassero una spedizione militare di portata colossale contro Troia. Perché Troia? Perché Troia era in quel momento la città più ricca e bella del Mediterraneo orientale. Era situata strategicamente sullo stretto dei Dardanelli, controllava tutto il commercio marittimo tra il Mar Egeo e il Mar Nero, e imponeva pedaggi carissimi a ogni nave mercantile che passava di lì. Troia, in una parola, era una miniera d'oro ambulante. Una specie di Dubai dell'Età del Bronzo, insomma.
E i greci da tempo guardavano quella miniera d'oro con occhi golosi. L'unica cosa che mancava loro per decidersi era un pretesto. Un casus belli. Una scusa moralmente presentabile per invadere e saccheggiare una città amica e alleata con cui tecnicamente non avevano alcuna disputa aperta.
Ed ecco che, guarda un po', Paride va a scappare con la moglie di un re greco e con il suo tesoro. Bingo! Casus belli servito su un piatto d'argento. Onore macchiato, ospitalità violata, donna rubata, oro saccheggiato. Il pretesto perfetto per mobilitare tutti i regni greci in una sacra coalizione di vendetta.
Così, quando due mesi dopo gli emissari egizi arrivano a Sparta con il messaggio di Proteo, Menelao e Agamennone avevano già tutta la macchina bellica avviata, gli alleati convocati, le navi in costruzione, gli opliti reclutati e, soprattutto, il futuro bottino troiano già contato e diviso in anticipo tra i capi della spedizione.
Sarebbero stati lì a dire: «ma sì ragazzi, mille scuse a tutti, pare che la ragazza sia sana e salva in Egitto, quindi potete rimettere a posto le navi appena costruite, rimandare a casa i soldati e buttare via i soldi spesi in armi, perché la cosa è annullata»? Ma neanche per sogno. Manco morti.
Ciò che fecero Menelao e Agamennone fu (e questa è solo una mia ragionevole ipotesi formulata a partire dai dati di Erodoto) insabbiare la notizia, pagare gli emissari egizi perché tenessero la bocca chiusa, tranquillizzare Proteo con la promessa di passare a riprendere Elena «non appena avremo sistemato una faccenda in sospeso con i troiani», e tirare avanti con la guerra che avevano già in programma. La scusa ufficiale venduta al popolo greco e ai posteri fu: «andiamo a recuperare la nostra regina, rapita dai traditori troiani». Il vero motivo: il bottino.
A proposito, attenti a un dettaglio rivelatore che lo stesso Erodoto lascia cadere: quando i greci arrivano a Troia e pongono l'assedio, i troiani dicono loro, più e più volte, che Elena NON è a Troia, che non c'è mai arrivata, che sanno che è in Egitto e che vadano a Menfi a riprendersela, porca miseria.
Ma i greci fanno orecchie da mercante. Non è che non lo sappiano: è che lo sanno benissimo e semplicemente non gli conviene ammetterlo in pubblico. Hanno bisogno di tenere viva la finzione della donna rapita per giustificare l'attacco. Se a un certo punto confermassero apertamente che Elena non era mai stata a Troia, tutta la legittimità morale della guerra crollerebbe.
È la lezione politica più vecchia del mondo, amici miei: quando un impero ha deciso di invaderne un altro per brama di denaro, nessun fatto della realtà gli farà cambiare i piani. Vi ricorda qualcosa, vero? Ma certo che sì. Tutte le guerre mai combattute dall'umanità hanno sempre funzionato così. Dalla più remota Età del Bronzo fino a oggi…
E allora… chi dei due ha ragione, Omero o Erodoto?
Ed eccoci alla domanda da un milione di dollari.
A chi dei due crediamo? Al celebre poeta greco cieco che scrisse la versione ufficiale due o tre secoli dopo i fatti, facendo da megafono alla narrazione eroica che faceva comodo all'aristocrazia greca? Oppure al grande storico che viaggiò di persona fino in Egitto prendendo nota di tutto, e che intervistò i sacerdoti del tempio che custodivano gli archivi segreti dell'Antico Regno?
Erodoto, nel suo libro, prende chiaramente posizione e ci dà diversi argomenti a favore della versione egizia:
- Il tempio di «Afrodite l'ospite» a Menfi, all'epoca di Erodoto, esisteva fisicamente ed era unico in tutto l'Egitto. E i suoi sacerdoti lo spiegavano raccontando proprio la storia dell'arrivo della regina Elena di Sparta. Se la storia fosse falsa, da dove sarebbe spuntato quel tempio?
- L'aritmetica di base del Mediterraneo: con 2-3 settimane di navigazione tra Grecia ed Egitto, era materialmente impossibile che Menelao impiegasse dieci anni a scoprire dove fosse sua moglie. Se non andò a riprenderla, fu solo perché non voleva andarci.
- La logica storica dei dieci anni di assedio inutile. Nessun popolo al mondo regge un decennio di guerra per proteggere una donna straniera, sconosciuta e per giunta adultera. Se i troiani avessero avuto davvero Elena, l'avrebbero restituita nel giro di mesi. Se non la restituirono, è perché non l'avevano — e i greci lo sapevano.
- Gli archivi egizi sono molto più affidabili della tradizione orale greca. Nel XII secolo a.C. l'Egitto scriveva cose su pietra e papiro già da oltre duemila anni. E quando Omero scrisse l'Iliade, i greci vivevano ancora in un'epoca di tradizione orale, dove ogni cantastorie aggiungeva il proprio abbellimento alla storia.
Quindi io resto con la versione di Erodoto — anche se leggere l'Iliade di Omero mi ha sempre affascinato e incantato. E voi, dopo aver letto tutto questo, siete liberi di decidere da soli quale versione vi convince di più.
Amici miei, su questo blog e nei miei libri vendiamo verità storica. Per quanto scomoda possa essere. E vendiamo anche, ovviamente, una bella dose di umorismo pungente per farla mandare giù con gusto.
Se vi è piaciuto questo piccolo viaggio a Menfi sulle orme di Erodoto, troverete moltissimo altro nel mio libro «Il Libro della Musa Euterpe», secondo volume della saga «Erodoto: Storie Reloaded 2.0». Lì troverete non solo la storia completa di Elena di Troia in Egitto, ma anche la Cenerentola originale (la cortigiana Rodopi), la figlia del faraone Cheope prostituita dal proprio padre, il canale di Necao II (il primo Suez, con 2.500 anni di anticipo), l'ebreo Giuseppe soprannominato «il Re dei Sogni», i due ladri più astuti della storia alla corte di Ramesse III, il faraone Ferone guarito dalla sua cecità con l'urina di una donna fedele, e la cronologia reale delle trenta dinastie che regnarono sul Nilo per tre millenni.
Erodoto te lo racconta. Io te lo modernizzo, te lo chiarisco e te lo amplio con le più recenti scoperte archeologiche. E nel frattempo, ti faccio ridere a crepapelle.
Fonti: Erodoto, Storie, Libro II (capp. CXII-CXX); traduzione canonica di Bartolomé Pou (XVIII sec.); Nicolas Grimal, Histoire de l'Égypte Ancienne (Fayard, 1998); Omero, Iliade e Odissea per contrasto. Tutti i fatti narrati sono documentati da Erodoto. L'ipotesi sui moventi economici della guerra è un'interpretazione moderna dell'autore basata sugli stessi dati cronologici di Erodoto. I commenti umoristici sono la voce letteraria personale dell'autore.
✠ David S. Matrecano