Aufgepasst, liebe Leserinnen und Leser, denn heute stelle ich euch einen Burschen vor, neben dem ihr euch wie die glücklichsten Menschen des Planeten fühlen werdet; auch wenn ihr heute in aller Frühe aufstehen musstet, um zu einer Arbeit zu gehen, die euch nicht gefällt, euch ein Reifen am Auto geplatzt ist, euer Cousin Peter wegen einer Drogensache verhaftet wurde und diese alte Hexe von Schwiegermutter euch das Leben tagein, tagaus zur Hölle macht... Heute sprechen wir über Adrastos den Phryger, Sohn des Königs Midas (ja, derselbe Midas, der alles, was er berührte, in Gold verwandelte, genau der) und Enkel des mythischen Königs Gordias (ja, der mit dem berühmten gordischen Knoten, unmöglich zu lösen, den Alexander der Große ein paar Jahrhunderte später mit einem einzigen Schwerthieb durchtrennte). Kurzum, ein reicher Junge, eine Person von königlichem Blut, aus sehr wohlhabender Familie und allerhöchster Geburt… und doch zugleich der traurigste, finsterste, pessimistischste, unglückseligste und elendeste Mensch, der je das Antlitz der Erde betreten hat.
Seine Geschichte erzählt uns der gute Herodot im ersten Buch seiner Historien, mitten im Bericht über den mächtigen König Krösus von Lydien, den reichsten Mann der antiken Welt. Und ich warne euch, es ist eine jener Geschichten, die einen zunächst zum Lachen bringen und am Ende einen Kloß im Hals hinterlassen. Denn das Leben, meine Freunde, ist genau das, eine Tragikomödie. Kommen wir zur Sache.
Ein Gast mit einem Albtraum-Lebenslauf
Die Sache beginnt eines schönen Tages, etwa im Jahr 550 vor Christus, als sich im Königspalast von Sardes, der Hauptstadt Lydiens, ein junger Fremder einfindet und um Asyl und den heiligen Schutz des Königs Krösus bittet. Der junge Mann heißt Adrastos, und er bringt eine Vorgeschichte mit, die einem schon verrät, woher der Wind weht.
Es stellt sich heraus, dass der Junge wenige Tage zuvor, unabsichtlich und aus reinem Zufall, seinen eigenen Bruder getötet hatte, den Thronerben Phrygiens. Ein vollkommen unfreiwilliger Totschlag und ein Unglück, eines jener schrecklichen Dinge, die manchmal im Leben eines jeden passieren. Und doch hatte ihn sein Vater als letzte Folge dieses Todes verbannt und mit Fußtritten aus dem Haus geworfen, ohne einen Pfennig, ohne Familie, ohne Erbe und ohne Heimat, dazu verdammt, wie eine arme Seele durch die Welt zu irren. Jeder von uns würde meinen, die Reaktion des Königs Midas sei unverhältnismäßig gewesen, denn, verdammt noch mal, eine unfreiwillige Tragödie, die ungewollt einem geliebten Menschen schadet, kann uns allen passieren, oder? Nun, nein, meine lieben Freunde, nein… Aus Gründen, die wir später sehen werden, hatte die Geduld des alten Königs bereits die äußerste Grenze des Erträglichen erreicht, und er wollte um jeden Preis, dass sein Sohn sich ein paar Millionen Kilometer von seinem Königreich entfernte… und, möglichst, für immer verschwände.
Krösus, der ein großzügiger Mann war und überdies die Königsfamilie Phrygiens kannte und schätzte, nimmt ihn mit offenen Armen wie einen eigenen Sohn auf und sagt ihm, mehr oder weniger, dies: «Ganz ruhig, Junge, ich weiß nicht genau, aus welchen Gründen dein Vater so hart zu dir war, noch will ich es wissen, aber hier in meinem Haus wird es dir an nichts fehlen. Ich reinige und spreche dich von deinem unfreiwilligen Verbrechen nach den alten heiligen Riten frei, ich vergebe dir die Schuld und du bleibst hier im Palast als Ehrengast.» Und so lässt sich Adrastos in Sardes als besonderer Gast des Königs nieder, untergebracht im Flügel der vornehmen Gäste, isst jeden Tag warm und lebt wie ein Herr.
Bis hierhin klingt es nach einer schönen Erlösungsgeschichte, nicht wahr? Der Elende, den das Leben hart bestraft hat, bekommt eine zweite Chance. Nun, nein, Freunde, denn dieser Adrastos war kein gewöhnlicher Elender, Adrastos war ein Unglücksbringer, aber kein normaler, sondern DER OBERSTE UNGLÜCKSBRINGER des 5. Jahrhunderts vor Christus, ein absoluter Magnet, um allerlei Unglück um sich herum anzuziehen. Und echte Unglücksbringer, die olympischer Kategorie wie dieser, haben keine mögliche Erlösung.
Wie er sich in Sardes seinen wohlverdienten Ruf als Pechvogel erwarb: die unglaubliche Anekdote vom arabischen Pferd
Damit ihr versteht, in welchem Maße dieser Mann das Unglück anzog, sage ich euch nur: Wenn Adrastos an einem Mühlrad vorbeiging, klemmte es wenige Minuten später unrettbar; wenn er über eine frisch gebaute Steinbrücke ging, stürzte die Brücke kurz darauf ein; und war sie aus Holz, nun, mehr vom Gleichen, sie fing Feuer. Wenn du ihm eines Tages auf der Straße begegnetest und er dir sagte «Mensch, du siehst heute aber prächtig aus», konntest du sicher sein, dass du noch in derselben Nacht eine üble Infektion mit einem mörderischen Fieber bekamst… Wenn er deinen Laden betrat und anmerkte, du seiest ein «glücklicher Mann» mit «viel Kundschaft», nun, von dem Tag an war dein Geschäft bereits verurteilt und ging den Bach hinunter, und du gingst pleite… Ganz zu schweigen von jenem (sonnigen) Tag, an dem, als er bei einer Hochzeit zugegen war, ein Blitz aus heiterem Himmel den Haupttisch traf und nur das Brautpaar tötete… So saßen die frisch Vermählten da, den Toast noch in den Händen, verkohlt wie Brathähnchen.
Lasst mich euch die saftigste Anekdote erzählen, die in ganz Sardes die Runde machte und die ein Mann namens Aristides der Athener, Sohn reicher griechischer Olivenöl-Händler, jedem erzählte, der ihm zuhören wollte. Sie ist pures Gold.
Es trifft sich, dass an einem ganz gewöhnlichen Freitag, bei der wöchentlichen Pferdeauktion auf dem Hauptplatz von Sardes, Aristides der Athener ein Auge auf einen schwarzen Hengst reiner arabischer Rasse geworfen hatte: ein riesiges, nie zuvor gesehenes Tier, prächtig, mit glänzendem Fell, das ein paar phönizische Händler verkauften. Aristides war natürlich nicht der einzige Interessent. Das Gebot stieg wie Schaum, Schlag auf Schlag der Geldbörse unter den vielen Anwesenden, bis auf der Zielgeraden nur noch er und ein libanesischer Kaufmann aus Sidon übrig blieben — ein gewisser Belschazar der Dunkle, der mit Zedernholz handelte und der in Wahrheit nur Libanese durch Adoption war, denn er stammte ursprünglich aus Babylon.
Nach einem erbitterten Bieterkrieg machte Aristides das Pferd für die stolze Summe von zweihundert glänzenden Goldmünzen. Ein wahres Vermögen für jene Zeit. Der Athener war überglücklich, geschwellt vor Stolz, und führte sein neues, kostbares Ross über den zentralen Platz wie ein Pfau.
Und dann tauchte Adrastos auf…
Der Unglücksbringer trat mit seinem gewohnt traurigen Gesicht an das prächtige Tier heran und sagte voller Neid zu Aristides etwa so: «Wie ich dich beneide, Mann! Ich hätte auch gern so ein Pferd… aber ich bin nicht reich wie du…», und gab dem Pferd ein paar Streicheleinheiten auf die Schnauze. Unschuldige Streicheleinheiten, ja, aber tödliche.
Ich überlasse es Aristides selbst, euch zu erzählen, was danach geschah, genau so, wie er es erzählte, noch immer vor Wut kochend, vor dem jungen Prinzen Atys und einer Gruppe von Jagdfreunden:
«Glaubt mir, Jungs, als der verfluchte Unglücksbringer seines Weges zog, bestieg ich mein neues Pferd und machte mich auf den Heimweg. Nun, ich schwöre euch, ich war keine zwanzig Meter weit gekommen, als das Pferd über etwas stolperte, irgendein für das menschliche Auge völlig unsichtbares Objekt, und kopfüber in einen tiefen Graben stürzte, der halb von herabgefallenen Ästen und Blättern verdeckt war, und sich den rechten Vorderlauf brach. KNACK! Das Bein glatt durchgebrochen, und ein Rennpferd, das die stolze Summe von 200 Goldmünzen gekostet hatte, bereit, keine zehn Minuten nach dem Kauf eingeschläfert zu werden... Wenn ich diesen Pechvogel Adrastos noch einmal sehe, schwöre ich, dass ich ihn mit meinen eigenen Händen umbringe. Dieser Mann kann und darf hier keine Minute länger leben, oder eines Tages, mindestens, brennt die Stadt nieder oder es bricht eine Pestepidemie aus, die uns alle umbringt…»
Stellt euch die Szene vor. Ein Tier im Wert von zweihundert Goldmünzen, buchstäblich zehn Minuten zuvor gekauft, am Boden zusammengebrochen unter Schmerzenswiehern. Aristides untröstlich an seiner Seite, ohne andere Wahl, als es durch einen Pfahl ins Gehirn von seinen Leiden zu erlösen. Ergebnis: ein prächtiges Pferd tot, zweihundert Goldmünzen in den Müll geworfen, die Phönizier zählten ihm ihr Geld vor der Nase, während sie sich kaputtlachten und, als ob das nicht genug wäre, als er nach Hause kam, hätte ihn sein Vater fast erstochen und drohte, ihn hinauszuwerfen und zu enterben, als er vom großen verlorenen Vermögen erfuhr. Wären nicht die Mutter und die Schwestern dazwischengegangen, Aristides der Athener wäre nicht hier, um es zu erzählen.
Und der Schluss, den der gute Aristides zog, war so eindeutig wie logisch: weniger als zehn Minuten, nachdem dieser Hurensohn von Adrastos das Pferd gestreichelt hatte, war das Tier tot. Mehr sage ich nicht. Zieht selbst eure Schlüsse.
Das war der Ruf dieses Mannes. In Sardes mied ihn jeder wie die Pest. Wenn sie ihn mit seinem langen Gesicht, seiner schwarzen Kleidung und seinem kleinen Sackbeutel (ebenfalls schwarz) die Straße herunterkommen sahen, wechselten die Leute die Straßenseite, machten die Hörner mit den Fingern, klopften auf Holz, warfen sich Salz über die Schulter, fassten sich an die Eier oder spuckten auf den Boden, um das Unglück abzuwenden. Adrastos war, ohne jeden möglichen Zweifel, der offizielle Unglücksbringer Nr. 1 des Königreichs Lydien.
Der prophetische Traum des Königs Krösus: eine eiserne Spitze
Und hier ist der Punkt, an dem die Komödie sich der Tragödie zuwendet. Denn es trifft sich, dass König Krösus einen Sohn hatte, den er anbetete: den jungen Prinzen Atys, den Thronerben, schön, stark, tapfer, vom Volk sehr geliebt und mit einem ganzen Leben vor sich. (Krösus hatte noch einen anderen Sohn, aber der war taubstumm und geistig behindert, sodass er, was die Thronfolge betraf, so gut wie nicht zählte.)
Nun denn, eines Nachts hatte Krösus einen entsetzlichen Traum, einen jener, die einem das Herz zusammenschnüren: Er träumte, dass sein geliebter Atys, von einer eisernen Spitze durchbohrt, starb. Eine so lebhafte und so erschreckende Vision, dass der König sie völlig ernst nahm. In jener Zeit wurden Träume, Visionen und Albträume sehr ernst genommen, ganz so, wie wir es im vorigen Blog-Artikel über den großen König Kyros II. von Persien gesehen haben.
Von der Panik getrieben, seinen Erben zu verlieren, schaltete Krösus in den überfürsorglichen Vater-Modus auf Gott-Niveau. Zuerst beschleunigte er die Hochzeit des Jungen mit der schönsten jungen Frau ganz Lydiens, und er tat es, um ihn mit diesem prächtigen Weib gut beschäftigt zu halten und, schon dabei, um die dynastische Nachkommenschaft für alle Fälle zu sichern. Danach verbot er ihm strengstens, in den Krieg zu ziehen, auf die Jagd zu gehen oder an irgendeinem Sport oder einer Tätigkeit teilzunehmen, bei der spitze Metallgegenstände im Spiel waren. Kurzum, er steckte ihn in eine Sicherheitsblase, als wäre der Junge aus Glas.
Der teuflische Eber aus der Hölle
Und da das Leben sehr oft ein Miststück mit einem sehr verdrehten Sinn für Humor ist, tauchte just in jenen Tagen ein großes Problem auf, das genau das erforderte, was Krösus um jeden Preis vermeiden wollte: eine große Jagd.
In der lydischen Region Mysien, etwa 350 Kilometer nördlich von Sardes, war ein monströser Eber aufgetaucht. Und es war kein normaler Eber, es war eine riesige Bestie, ein zottiger Dämon, der direkt aus den Toren der Hölle gekommen zu sein schien. Ein Ungeheuer, das Felder verwüstete und Ernten zerstörte und —am schlimmsten— der schweinische Dämon hatte bereits mehrere Dorfbewohner getötet, darunter einige Kinder. Die Myser, verzweifelt, schickten Boten zu ihrem König Krösus und flehten ihn an, Prinz Atys zu schicken (bekannt dafür, ein ausgezeichneter Jäger zu sein), zusammen mit den besten Experten der Jagdkunst und vielen Hunden, um die Bestie zu erledigen.
Krösus sagte logischerweise, dass er seinen Sohn auf gar keinen Fall schicken würde. Er bot ihnen alle seine besten Jäger, seine besten Hunde, Pferde, Waffen und alles an, was die Myser wollten… aber Atys, NEIN. Der Prinz blieb zu Hause, schön behütet.
Aber Atys, der jung, tapfer und stolz war, erfuhr vom Verbot und stellte sich seinem Vater entgegen. Und er legte ihm eine höchst logische Argumentation dar: «Vater, in den letzten Monaten hast du mir allerlei Tätigkeiten verboten, die die typischsten eines Mannes sind, doch ist mir nicht bekannt, dass du an mir je irgendeine Feigheit, Furcht vor dem Feind oder Verweichlichung entdeckt hättest. Wenn du mir jetzt verbietest, an dieser Jagd teilzunehmen, mit welchem Gesicht soll ich heute Abend meine Frau ansehen? Und wird sie nicht denken, sie sei mit einem halben Mann ohne Eier verheiratet?»
Krösus sah sich daraufhin, ob er wollte oder nicht, gezwungen, seinem Sohn, dem Prinzen, die Einzelheiten jenes schrecklichen Traums zu erzählen, den er seit einiger Zeit hatte… Atys hörte seinem Vater zu und antwortete ihm Folgendes: «Vater, mir scheint, dein Traum spricht klar davon, dass ich von einer EISERNEN SPITZE durchbohrt werde. Und was hat ein Eber aus Eisen? Seine Hauer? Seine Klauen? Wir gehen eine Bestie jagen, nicht gegen bewaffnete Männer kämpfen! Es gibt keine eiserne Spitze, die man bei der Jagd auf ein Tier fürchten müsste.»
Das Argument war, das muss man zugeben, makellos. Krösus, obwohl ihm die Seele noch immer in Knoten lag und tausend schwarze Gespenster ihm durch den Kopf schwirrten, wusste nicht, was er erwidern sollte, und gab schließlich nach. Er gab ihm die Erlaubnis, zur verflixten Jagd zu gehen. Aber, für alle Fälle, traf er eine zusätzliche Vorsichtsmaßnahme… die sich, oh grausame Ironie des Schicksals, als genau die schlechtestmögliche Entscheidung erweisen sollte.
«Beschütze meinen Sohn um den Preis deines eigenen Lebens»
Und wen, glaubt ihr, rief Krösus, um ihm die heilige Mission anzuvertrauen, seinen über alles geliebten und einzigen Erben während der gefährlichen Jagd zu beschützen? Genau. Wir wissen nicht recht, warum er es tat, aber er rief Adrastos DEN UNGLÜCKSBRINGER.
Ja, König Krösus, ohne sich der kosmischen Ungeheuerlichkeit bewusst zu sein, die er gleich begehen würde, ließ den einzigen Mann der Welt rufen, der Pferden allein durch Anschauen Unglück brachte, den gefürchtetsten Pechvogel des ganzen Königreichs, und vertraute ihm das Leben seines Sohnes an. Er sagte ihm gerührt: «Adrastos, mein Freund, du verdankst mir die Vergebung deines Verbrechens und die Gastfreundschaft, die ich dir in meinem Hause gewährt habe. Nun bitte ich dich, über meinen Sohn Atys bei dieser Jagd zu wachen. Beschütze ihn um den Preis deines eigenen Lebens!»
Und der arme Adrastos, der trotz seines schwarzen Rufs im Innern ein guter Mann war, brach in Tränen aus. Er antwortete stammelnd, er hätte es nie gewagt, darum zu bitten, an einer Expedition mit den edelsten und glücklichsten jungen Männern der Stadt teilzunehmen, im Bewusstsein der dunklen Wolke, die ihn verfolgte. Aber dass er angesichts all dessen, was der König für ihn getan hatte, nicht ablehnen könne. Und er schwor feierlich, Atys heil und gesund nach Hause zu bringen.
Und hier, meine Freunde, ist der Punkt, an dem man in die Seiten des Buches steigen, Krösus am Kragen packen und ihm zubrüllen möchte: «Aber Mensch, was zum Teufel tust du da? Du vertraust das Leben deines einzigen Sohnes DEM OBERSTEN UNGLÜCKSBRINGER DES KÖNIGREICHS an! Was hast du dir bloß dabei gedacht?» Aber natürlich, das Schicksal war bereits geschrieben. Und gegen das Schicksal kann man nichts tun, gar nichts!
Die Jagd: als das Schicksal über etwas Unsichtbares stolpert
Die Expedition brach am frühen Morgen des folgenden Tages von Sardes auf: hundertzwanzig Mann, die besten Jagdhunde, eine Patrouille der Königlichen Garde und, natürlich, Prinz Atys als Anführer, flankiert von seinen beiden besten Freunden, Aristides dem Athener (dem mit dem Pferd) und Deiokes dem Lyder. Und in irgendeiner abgelegenen Ecke am Ende der Karawane kam, mit seinem traurigen Gesicht und seinem schwarzen Beutel, der Unglücksbringer Adrastos.
Nachdem sie Mysien erreicht und die Bestie geortet hatten, begannen die in einem weiten Kreis aufgestellten Jäger, die Umzingelung im dichten Bewuchs sehr hohen Grases zu schließen, das die vorrückenden Gruppen daran hinderte, einander zu sehen. Und das widrige Schicksal wollte es — oder eher der bösartige Plan irgendeines Gottes —, dass Atys und Adrastos zur Mitte hin aufeinander zu vorrückten, in entgegengesetzten Positionen und ohne es zu wissen, getrennt nur durch jenes verräterische Gras.
Plötzlich stieß der Eber, als er sich umzingelt sah, ein schreckliches Schreckensgrunzen aus und sprang wie ein Blitz aus seinem Versteck. Alle Jäger entluden in voller euphorischer Anspannung auf einmal einen Regen von Pfeilen, Speeren, Steinen und Knüppeln zur Mitte der Zielscheibe und gegen die Bestie, (es gab sogar einen, der ihr den Helm und eine Sandale nachwarf, und einen anderen, der ihr den Schild hinterherschleuderte.) Und mitten in jener entsetzlichen Verwirrung, mit einem von Geschossen durchzogenen Himmel, erfüllte sich die unheilvolle Prophezeiung.
Denn ebenso, wie jenes arabische Pferd über etwas Unsichtbares gestolpert war, stolperte auch Adrastos, während er im genauen Augenblick, seinen Wurfspeer gegen das Riesen-Wildschwein zu schleudern, nach vorn lief, über ein für menschliche Augen völlig unsichtbares Objekt. Der Pfeil schoss los, völlig von seiner ursprünglichen Bahn abgelenkt, beschrieb einen großen Bogen in der Luft und bohrte sich direkt in das Herz des Prinzen Atys. Auf der Stelle tot. Von einer eisernen Spitze durchbohrt. Genau wie im Traum seines Vaters geweissagt.
Auch der Eber aus der Hölle starb an jenem Tag, von Pfeilen durchsiebt. Aber er nahm den jungen und geliebten Thronerben mit sich in die Unterwelt. Verdammt, was für Wendungen dieses verfluchte Leben nimmt, was?
Krösus' Schmerz und das Ende des Unglücksbringers
Die Nachricht erreichte Sardes in gestrecktem Galopp durch einen Boten, und sie tat es lange bevor die Jäger ankamen. Als man sie Krösus überbrachte, brach der König zusammen: Die Schuld fiel ihm wie ein eiserner Amboss aufs Herz, als ihm klar wurde, dass der Mörder seines Sohnes ausgerechnet der Mann gewesen war, dessen Verbrechen er vergeben und gereinigt hatte. Er versuchte, sich aus einem Fenster zu stürzen (die Wachen hielten ihn auf), er versuchte, sich mit einem Dolch die Kehle durchzuschneiden (seine Schwester Arienis hielt ihn auf), und er verbrachte Stunden um Stunden damit, im großen Saal auf und ab zu gehen wie ein Löwe im Käfig, fluchend und Zeus selbst beschimpfend, dem er all sein Unglück anlastete.
Am nächsten Tag kamen die Jäger mit dem Leichnam des Atys auf einem Karren. Und dahinter kam, mit gesenktem Kopf und vernichtet, auch Adrastos. Der Unglücksbringer kniete vor Krösus nieder und flehte ihn an, ihn doch bitte gleich dort zu töten, über dem Körper des Jungen und mit derselben Lanze, mit der er ihn unabsichtlich ermordet hatte. Er schrie unter Tränen, dass ein so unglückseliger Mann wie er es nicht verdiene und nicht eine Minute länger weiterleben dürfe. Erst recht, nachdem er zuerst seinen eigenen Bruder und dann den Sohn seines Wohltäters getötet hatte (und, füge ich hinzu, Dutzende anderer Unschuldiger, von denen Herodot uns nichts erzählt, die aber sehr wohl da sind, das schwarze Pferd inbegriffen).
Aber Krösus, obwohl vom Schmerz zerschmettert, hatte noch einmal Mitleid mit ihm. Und er sprach Worte von einer ergreifenden moralischen Größe:
«Ich habe bereits, Adrastos mein Freund, alle Rache, die ich mir wünschen könnte, in deiner offenkundigen Reue und in der Tatsache, dass du dich anbietest, durch meine Hand zu sterben. Aber, unglückseliger Adrastos, ich will, dass du weißt, dass die Schuld nicht deine ist, sondern die des Schicksals, und vielleicht vor allem die jener Gottheit namens Zeus, die mir vor vielen Monaten im Traum verkündete, was geschehen würde.»
Krösus hielt ein Staatsbegräbnis für seinen Sohn ab, mit allen Würdenträgern Lydiens und den benachbarten Königen, einschließlich der Eltern des Adrastos selbst. Und der Unglücksbringer, nun von Atys' Freunden mit dem Tode bedroht (Aristides der Athener an erster Stelle), beobachtete die ganze Trauerzeremonie versteckt hinter einem Grabstein des Friedhofs, in vorsichtiger Entfernung. Aber als die Nacht hereinbrach und das Grab des Atys endlich still und einsam dalag, schnitt sich Adrastos, der sich für den unglückseligsten, glücklosesten und elendesten Menschen der ganzen Erde hielt, mit eigenen Händen die Kehle durch, über dem Grabstein des Atys.
Die Moral des Unglücksbringers
Und was lehrt uns die Geschichte des Adrastos, jenseits des Lächelns, das uns das Pferd oder der Blumentopf entlockt, der einer Großmutter aus dem dritten Stock auf den Kopf fällt? Nun, eine der großen Lehren des antiken griechischen Denkens: dass, so sehr ein Mensch sich auch anstrengt, so viele Vorsichtsmaßnahmen er auch trifft (Krösus tat ALLES Mögliche, um seinen Sohn zu schützen), das Schicksal eines Menschen sich erfüllt, wenn es geschrieben steht. Und manchmal erfüllt es sich gerade DURCH die Maßnahmen, die wir treffen, um es zu vermeiden. Krösus wollte Atys schützen, indem er ihn Adrastos anvertraute… und Adrastos tötete ihn.
Es ist dieselbe Idee, die sich durch die ganze griechische Tragödie zieht, von Ödipus bis Krösus: die Hybris, das Schicksal, die Ohnmacht und Nichtigkeit des Menschen vor den Göttern. Nur dass Herodot, der Meister der Erzählung, und dieser bescheidene italienische Autor, der diesen Artikel geschrieben hat, sie uns in eine so menschliche Geschichte hüllen, so voller alltäglicher Details —das Pferd auf der Auktion, der Neid, die tödlichen Streicheleinheiten, der kleine schwarze Sackbeutel—, dass man fast im selben Absatz lacht und gerührt ist.
Indem ich sie für dich modernisiere und dir in meinem Stil erzähle, musste ich mir nichts ausdenken: der Unglücksbringer, der Eber aus der Hölle, der abgelenkte Speer, der Selbstmord des Adrastos auf dem Grab des Atys… all das steht in Herodots Originalbuch. Das Einzige, was ich von mir aus hinzugefügt habe, ist eine neue Art, es dir zu erzählen, die Zuneigung, mit der ich es dir erzähle, und das eine oder andere gut platzierte Schimpfwort. Dafür sind wir ja da, um die Große Antike Geschichte aufzulockern.
Wenn dir diese Geschichte gefallen hat, findest du in meinem Buch «Das Buch der Muse Klio», dem ersten Band der Saga «Herodot: Historien Reloaded 2.0», diese Geschichte und sehr viele mehr: König Krösus mit seinem sagenhaften Reichtum, die Weisheit des Griechen Solon, die betrügerischen Orakel von Delphi, den Aufstieg zur Macht des Großkönigs Kyros II. von Persien, die Königin Tomyris, die ihn enthauptete, das Wunder von Arion und dem Delphin… Ein schier unendliches Festival antiker Geschichte, erzählt, wie man sie dir nie in der Schule erzählt hat, weder im Gymnasium noch an der Universität.
Quellen: Herodot von Halikarnassos, Historien, Buch I, Kapitel 34 bis 45 (vollständiger Bericht über Adrastos, den Traum des Krösus, die Jagd auf den Eber von Mysien und den Tod des Atys); Bartolomé Pou (18. Jh.), kanonische Übersetzung aus dem Griechischen. Alle erzählten Fakten sind durch Herodot belegt. Die Namen der Nebenfiguren (Aristides der Athener, Deiokes, Belschazar der Dunkle) und der lebendige Dialog stammen aus der literarischen Nachschöpfung des Autors in «Das Buch der Muse Klio»; der Kern ist streng herodoteisch. Die humoristischen Bemerkungen sind persönliche literarische Stimme.
✠ David S. Matrecano