Jahr 599 vor Christus. Die Taurus-Berge, irgendwo im heutigen iranischen Kurdistan. In einer demütigen Hütte aus Lehm ohne Fenster lebt ein Hirtenpaar, das für den großen König Astyages von Medien arbeitet. Er heißt Mithridates, sie heißt Spakó.
Ich erkläre euch das entscheidende Detail, das man im Hinterkopf behalten muss, um diese ganze Geschichte zu verstehen, denn ohne es ergibt absolut nichts einen Sinn: Das Wort Spakó bedeutete in der medischen Sprache jener Zeit gleichzeitig “Hündin” oder “Wölfin”. Dasselbe Wort für beide Tiere. Merkt euch dieses KLEINE Detail, denn es kommt am Ende wie ein echter Bumerang zurück und verändert alles.
Tja, diese arme Frau und ihr Mann sind im Begriff, in die epischste und unglaublichste Geschichte verwickelt zu werden, die jemals erzählt wurde, eine Geschichte, die der Legende von Romulus und Remus, den Gründern Roms, sehr ähnlich ist. Denn ohne es zu wissen, ist die Wölfin Spakó im Begriff, das Leben eines neugeborenen königlichen Kindes zu retten, desselben, der einige Jahre später der Gründer des Großen Persischen Reiches sein wird: Kyros II. der Große. Der Mann, der Babylon und ganz Mesopotamien erobern wird, der 539 v. Chr. die Juden aus der babylonischen Gefangenschaft befreien wird und dessen riesiges Reich sich vom Mittelmeer bis nach Indien erstreckte. Ein Reich, das mehr als zweihundert Jahre dauern wird, bis Alexander der Große aus Mazedonien kommt und alles erobert…
Und das alles, liebe Leser, dank des kühlen Kopfes einer analphabetischen Hirtin, deren Name eben “Wölfin” bedeutete.
Ich erzähle euch diese Geschichte, weil sie wirklich “verdammt geil” ist…
Der prophetische Traum eines grausamen und paranoiden Königs
Kyros’ Großvater, Astyages, ist der König von Medien und der wichtigste Mann der Region. Seine einzige Tochter, eine wunderschöne Prinzessin, heißt Mandane, und eines Tages — (also, genauer gesagt, eines Nachts) — hat Astyages einen dieser seltsamen Träume, aber ich meine wirklich verdammt seltsam. Ich erzähle ihn euch genauso, wie ihn uns Meister Herodot von Halikarnassos vor zweitausendfünfhundert Jahren in seinen neun Büchern erzählt hat, ohne ihn zu beschönigen oder zu zensieren: Astyages träumte, dass seine Tochter Mandane sich auf eine sehr sinnliche Weise hinhockte, ihren Rock mit einem von Erotik geladenen Blick anhob und so reichlich zu pissen begann, dass ihr Urin zuerst die ganze Stadt Ekbatana überschwemmte, dann ganz Medien und schließlich ganz Asien überschwemmte und sein gesamtes Reich in einem Ozean von Pisse ertränkte. Ja, ihr habt richtig gelesen: ein Ozean von Pisse. Was die Alten so hatten, was?
Am nächsten Morgen, zu Tode erschrocken, berief Astyages alle seine mächtigen Magier (die vielleicht die Vorfahren derselben Typen waren, die tausend Jahre später mit Gold, Weihrauch und Myrrhe nach Bethlehem gehen würden, wer weiß…) und bat sie, den Traum zu deuten. Diese Hurensöhne, mit Verlaub, lieber Leser, ohne zweimal nachzudenken sagten dem König, was einige von euch sich vielleicht schon vorstellen können: “Mein Herr, eure einzige Tochter und Erbin wird sehr bald einen männlichen Sohn zeugen, der Eure Majestät entthronen und ermorden wird, und ihm wird das ganze Reich zufallen.”
Astyages, ein schon ziemlich in die Jahre gekommener Kerl, bipolar, grausam, abergläubisch und paranoid bis zum Anschlag — der ideale Prototyp eines modernen Psychiatrie-Handbuchs —, beschloss, die unheilvolle Prophezeiung mit einem ebenso schlauen wie feigen Schachzug zu neutralisieren. Anstatt Prinzessin Mandane mit einem medischen Adligen ihres dynastischen Ranges zu verheiraten (was bedeutet hätte, einen gefährlichen Schwiegersohn am Hof zu haben), verheiratete er sie mit einem perfekten Niemand: einem kleinen persischen Vasallenkönig namens Kambyses I., einem Mann von friedlichem Charakter und mäßigem Ehrgeiz. Die Idee war, dass der Enkel, abstammend von einem persischen Vater einer eindeutig minderwertigen Kaste, keinerlei Legitimität besitzen würde, um den Thron Mediens zu bedrohen.
Gut gespielt, König Astyages. Aber die Götter, die da oben wohnen, lachen immer über die kleinlichen irdischen Pläne grausamer und paranoider Könige. Es verging fast ein Jahr, und die schöne Mandane wurde schließlich in Persien schwanger. Und hier wird die Sache wirklich übel. Denn Astyages hatte einen zweiten Traum, womöglich noch perverser und ödipaler als der erste: Aus dem Zentrum des nackten Körpers seiner Tochter, genau aus ihrem Bauch, sproß ein riesiger und unendlicher Weinstock, der ohne Unterbrechung wuchs und wuchs, bis er mit seinem Schatten ganz Asien bedeckte und das gesamte medische Reich in Dunkelheit hüllte. Diesmal sagten ihm die angeblichen “Magier” — (echte “Söhne tausender Väter”, wie Tuco in “Zwei glorreiche Halunken” sagen würde), ohne zu zögern und im Wissen, dass ihre Antwort einem Säugling und vielleicht auch seiner Mutter das Leben kosten würde, das Offensichtliche: “Majestät, das Kind, das geboren werden wird, euer einziger Enkel, wird euch das Königreich entreißen.”
Am nächsten Morgen tat Astyages nicht so, als ob er Takt oder Diplomatie hätte. Er ließ seine Tochter eilig nach Ekbatana bringen, unter einem Vorwand, der mit ihrer Sicherheit zu tun hatte, und stellte ihr Tag und Nacht bewaffnete Wachen zur Seite, immer mit dem Geschwätz, über ihr Wohlergehen wachen zu wollen — obwohl es in Wirklichkeit darum ging, dass sie nicht zurück nach Persien fliehen sollte.
Und als die arme Mandane, völlig im Dunkeln über die ernste Angelegenheit ihres Kleinen, schließlich einem wunderschönen rosigen Jungen das Leben schenkte (den sie im Einvernehmen mit ihrem Mann Kyros nannte, nach seinem väterlichen Großvater), nahm der König ihr das Neugeborene unter dem Vorwand weg, es sei tot zur Welt gekommen, und berief die einzige Person, der er für die Lösung dieser Art “heiklen Angelegenheiten” vertraute: den Wesir Harpagos.
Harpagos, der Wesir, der zehn Jahre vorausrechnen konnte
Dieser Mann, ausgestattet mit großer strategischer Zukunftsvision und der Fähigkeit vorauszusehen, was zehn Jahre später passieren würde, war der Großwesir des Königs, also eine Art Premierminister, dessen Aufgabe es war, sich um die trübsten, schmutzigsten und vertraulichsten Angelegenheiten des Hofes zu kümmern.
Er war ein Verwandter von Astyages — anscheinend (es ist nicht sicher) waren die beiden Männer Cousins —, und Harpagos war seinem König außerordentlich treu. Er war ein sehr intelligenter Mann. Zu intelligent, in der Tat. Diese weitreichende Vision sollte ihn sehr teuer zu stehen kommen, aber genau diese Fähigkeit, die Zukunft vorauszusehen, sollte ihm auch erlauben, sich einige Zeit später auf die schlimmstmögliche Weise zu rächen. Aber lasst uns nicht vorgreifen.
Der König empfing ihn allein, übergab ihm das Neugeborene, eingewickelt in luxuriöse Seidengewänder, und gab ihm einen klaren und direkten Befehl:
“Bring ihn zu dir nach Hause und töte ihn. Und wenn du mir nicht gehorchst, werde ich dir und deiner ganzen Familie ohne zu zögern den Kopf abschlagen.”
Harpagos nickte. “Ja, mein Herr. Wenn es Euer Wille ist, dass dieses Kind, der Sohn Eurer Tochter, sterben muss, dann sei es so.” Er nahm das Kind und ging nach Hause. Aber unterwegs rechnete der Wesir bereits in seinem Kopf, und die Rechnung ging schlecht auf, sehr schlecht.
Wir können uns leicht vorstellen, was er gedacht haben muss und was er seiner Alten gesagt haben muss, sobald sie beide allein in der Küche ihres Hauses waren:
“Verdammt, meine Frau, verdammt… schau mal, in was für eine riesige Scheiße mich der Alte da hineingeritten hat. Stell dir nur die unfassbare Sauerei vor, die ich Mandane antun soll, AUSGERECHNET MANDANE!!!, die für mich wie eine Tochter ist. Außerdem müssen wir bedenken, dass Astyages schon sehr alt ist und keine männlichen Söhne hat, sondern nur Mandane als Nachkommin. Und wenn er stirbt, was wird, ich will mal sagen, wohl nicht mehr lange dauern, wer zum Teufel wird dann den Thron erben? Offensichtlich Mandane und ihr Mann Kambyses. Und wenn ich jetzt deren Baby für sie töte, an dem Tag, an dem sie König und Königin werden, lassen sie uns lebendig häuten und hängen — mich, dich und unseren Sohn. Nein, nein… ich muss mir etwas einfallen lassen, und zwar schnell.”
So zynisch, so berechnend und so schlau beschloss Harpagos, dass die Hand, die das Kind tötete, die eines Niemands sein musste, jemand außerhalb seiner Familie (denn es war zwingend, dass das Kind sterben musste, oder in wenigen Tagen wäre die Hölle losgebrochen). Er würde den Kindsmord delegieren. Und wenn danach etwas passierte, war es das Problem des Niemands.
Mithridates und Spakó treten auf (die Hirtin, die Wölfin hieß)
Harpagos schickte dringend nach einem der Hirten, die das Vieh des Königs in den höchsten und entlegensten Bergen hüteten, jenen, deren Wälder am vollsten waren von Bären, Luchsen, Adlern, Geiern und Wölfen. Der perfekte Ort, um ein Kind auszusetzen und die Natur die Drecksarbeit erledigen zu lassen.
Der ausgewählte Hirte war ein gewisser Mithridates, verheiratet mit jener Frau mit dem so seltsamen Namen, Spakó oder “Wölfin”. Die übrigens schon hochschwanger und kurz davor war zu gebären.
Mithridates kam in Ekbatana an, halb tot vor Angst, denn ein Hirte, der dringend vom Großwesir des Königs gerufen wird, kann nur bedeuten, dass du entweder das Vieh oder den Kopf verlierst. Und meistens war es der Kopf, der im Staub rollte.
Im großen Anwesen des Wesirs angekommen, wurde Mithridates in einen geschlossenen Saal geführt, wo er hören konnte, wie die ganze Familie in Schmerzensschreien und Klagen versunken war. Und genau dort, mit tränenfeuchten, aber festen Augen, übergab Harpagos ihm das in luxuriöse Gewänder gekleidete und in Seidendecken gewickelte Kind, mit dem brutalen und direkten Befehl:
“Bring dieses Kind auf deinen Berg, lass es der Kälte und den wilden Tieren ausgesetzt, und sorge dafür, dass es so schnell wie möglich stirbt. In zwei Wochen werde ich persönlich dort hinaufkommen, um den Zustand der Leiche zu überprüfen. Wenn ich sie nicht finde, oder wenn du etwas anderes mit ihm getan hast als das, was ich dir befehle, werde ich dich foltern, bis du mich um den Tod bittest, und ich werde deiner Frau die Augen ausstechen.”
Mithridates nahm das Kind ohne Widerspruch und kehrte, vor Angst eingeschissen, in seine arme Hütte in den Bergen zurück. Und hier, liebe Leser, betritt die wahre Protagonistin dieser ganzen Geschichte die Bühne.
Spakós genialer Plan
Als Mithridates vier Tage nach seiner Abreise — zwei Tage für den Weg in die Stadt und zwei für den Rückweg in seine Berge — mit dem königlichen Kind in einem Korb versteckt zur Hütte zurückkehrte, fand er heraus, dass auch seine Frau in der Nacht zuvor einen männlichen Sohn zur Welt gebracht hatte und dass, durch eine dieser absurden und unerklärlichen Grausamkeiten des Schicksals, Spakós Kind tot geboren worden war. Sie hatte es provisorisch in einer kleinen Holzkiste hinter der Hütte begraben und wartete auf die Rückkehr von Mithridates, um ihm eine formelle Bestattung zu geben.
Spakó lag in der Tat noch im Bett, zerstört von der Geburt, davon, dass sie das Loch ganz allein hatte graben müssen, und vom unermesslichen Schmerz ihres Verlustes, als Mithridates mit Kyros im Arm in die Hütte kam und ihr die ganze Geschichte erzählte. Dass das Kind, das er mitbrachte, niemand Geringerer als Prinz Kyros war, der Sohn Mandanes. Dass der böse König Astyages ihn zum Tode verurteilt hatte. Dass in fünfzehn Tagen Harpagos oder seine Boten kommen würden, um die Leiche persönlich zu überprüfen. Und dass, wenn sie das tote Kind nicht fänden, die nächsten Leichen, die dort oben auftauchen würden, er und seine Frau wären.
Und dann ging in Spakós Kopf die Glühbirne der Genialität an. Und sie sagte zu ihm:
“Mein Mann, hör mir gut zu. Du sagst, Harpagos’ Spione werden kommen, um die Leiche eines Babys zu suchen, oder? Nun, eine Leiche werden sie haben. Aber es wird nicht die dieses unschuldigen Kindes sein. Es wird die Leiche unseres sein. Wir holen jetzt sofort unseren Sohn aus seinem Grab, kleiden ihn in diese königlichen Seiden und Gewänder und legen ihn auf dem Berg aus, wie Astyages und Harpagos es wollen. In fünfzehn Tagen wird er so verwest und von den Insekten zerfressen sein, dass niemand sagen kann, ob er es wirklich ist oder nicht. Und so, nun, Mission erfüllt aus Sicht des Königs. Und wir werden inzwischen dieses Kind großziehen, als wäre es unseres. So gehorcht niemand einem direkten Befehl des Königs nicht, und unser Sohn erhält ein Begräbnis, das eines Prinzen würdig ist, anstatt in diesem dreckigen Loch hinter der Hütte zu verfaulen.”
Lest es noch einmal langsam, denn es ist eine der moralisch dichtesten Entscheidungen der gesamten antiken Geschichte. Eine Frau, die gerade ihr Baby verloren hat, schlägt vor, die Leiche ihres eigenen Sohnes zu benutzen, um das Leben des Sohnes einer anderen zu retten. Nicht für Geld. Nicht für Ruhm. Einfach weil ihr mütterlicher Instinkt und ihre Güte ihr nicht erlauben, ein lebendes Kind sterben zu lassen, wenn es schon ein totes Kind gibt, dem nichts Schlimmeres mehr passieren kann.
Mithridates sagte: “Gut, Frau, es ist sehr riskant, aber ich bin bei dir, lass es uns tun!”. Und sie taten es. Als Harpagos’ Männer zwei Wochen später den Berg hinaufstiegen, fanden sie genau das, was sie suchten: ein totes Baby, gekleidet in königliche Seide und von wilden Tieren zerrissen. Sie nahmen es mit und kehrten nach Ekbatana zurück, um zu berichten: Mission erfüllt, mein Herr. Der kleine Kyros ist tot.
Und Kyros, indessen, gelassen und ohne irgendetwas zu bemerken, saugte an den Brüsten seiner neuen Mutter, der Wölfin Spakó.
Zehn Jahre Hirtenleben
So vergehen zehn lange Jahre. Zehn Jahre, in denen der zukünftige Kaiser der bekannten Welt lernt, Kühe, Ziegen und Schafe zu melken, Käse zu machen, die Felder zu pflügen und zu besäen, und auch lernt, die kleinsten Geheimnisse der ihn umgebenden wilden Natur zu kennen… Es spielt keine Rolle, dass es ein sehr hartes Leben ist und dass es sehr oft nur altbackenes Brot zu essen gibt: für Kyros (oder besser gesagt, für Ari, wie er im Dorf bekannt ist), ist das Einzige, was zählt, den Berg hinaufzuklettern, im eisigen See zu schwimmen und mit den anderen Kindern des Dorfes im Schlamm zu spielen.
Ari/Kyros wächst gesund, stark und sehr aufgeweckt heran, mit dem typisch herrischen Charakter dessen, der königliches Blut hat, auch wenn er es nicht weiß. Und Spakó zieht ihn mit Liebe groß, ohne ihm jemals die Wahrheit zu erzählen.
Zehn Jahre pastoralen Friedens für den zukünftigen Welteroberer. Aber Ahura Mazda, der wichtigste der persischen Götter, hat einen sehr eigenwilligen Sinn für Humor und bereitet uns eine Überraschung vor.
Das Spiel, das eine Dynastie enthüllte
Es ergibt sich also eines Tages, als Kyros etwa zehn Jahre alt war, dass passierte, was passieren musste. Ich erzähle es euch: An einem Sommernachmittag spielten alle Kinder des Dorfes auf der Straße und ahmten die Struktur des königlichen Hofes mit König, Königin, Prinzen, Rittern, Pagen, Sklaven und so weiter nach, und durch einstimmigen Beschluss seiner eigenen Gefährten ist es einmal mehr Kyros, der den König spielen darf.
Und so beginnt Kyros, nachdem er das schönste Mädchen des Dorfes als seine Königin ausgewählt hat, mit großer Autorität administrative Rollen zu verteilen: “Du bist mein Wesir, du meine Wache, du mein königlicher Inspektor und ihr alle seid meine Soldaten.” In der Tat baut Kyros an jenem Nachmittag einen kleinen, perfekt artikulierten fiktiven Hof auf, der genauso ist wie der Hof seines Großvaters in Ekbatana.
Unter den Kindern jedoch gibt es eines, einen sehr eingebildeten Bengel, der der Sohn eines sehr wichtigen Adligen ist, der in der Umgebung wohnte, Artembares, ein persönlicher Freund von König Astyages. Nun, dieses adlige Kind, sehr verärgert, weil Kyros das schönste Mädchen, auf das auch er ein Auge geworfen hatte, (wenn auch nur fiktiv) für sich genommen hat, missachtet wiederholt einen direkten Befehl von König Kyros — naja, König Ari. Und dieser, ohne zwei Mal zu überlegen, lässt ihn wegen Insubordination auf den Rücken auspeitschen.
Der kleine Adlige kehrt gedemütigt nach Hause zurück, weinend wie ein Mädchen und mit den roten Striemen der Peitschenhiebe auf dem Rücken. Der Vater, Artembares, wird, kaum sieht er seinen Sohn so zugerichtet, fuchsteufelswild und steigt, gestützt auf seine Autorität über das Volk der Gegend, sofort hinunter nach Ekbatana, Mithridates und Kyros mit sich schleppend. Als er zwei Tage später am königlichen Palast ankommt, baut er sich mit seinem verwundeten Sohn vor seinem Freund Astyages auf und fordert Gerechtigkeit.
Der alte König sieht, wie dieses Kind von einem niedrigeren Untertanen ausgepeitscht wurde, und befiehlt, dass der Hirtenjunge und sein Vater unverzüglich in seine Gegenwart geführt werden. Und als er Kyros durch die Tür eintreten sieht, bleibt er total versteinert und es trifft ihn fast der Schlag… Die Ähnlichkeit mit seiner Tochter Mandane und mit ihm selbst ist brutal. Die Stirn, die Augen, der Kiefer, die Haltung, die Art zu sprechen und zu gestikulieren verraten ihn… dieser Junge ist eine Mandane in Miniatur und er selbst. Und das Alter, verdammt nochmal, das Alter: zehn Jahre. Genau die Jahre, die sein Enkel theoretisch tot war. Alles passt zusammen.
Astyages entlässt dann Artembares und seinen Sohn mit irgendeiner Ausrede, mit seiner Ehre versichernd, dass der König Gerechtigkeit walten lassen und diesem unverschämten kleinen Kuhhirten die ihm gebührende Strafe auferlegen wird, befiehlt Kyros, den Thronsaal zu verlassen, und bleibt schließlich allein mit Mithridates.
“Kuhhirte” — sagt er ihm, ihn fixierend —, “sag mir jetzt sofort, woher dieses Kind kommt, denn dieser Junge ist nicht aus demselben Mehl wie dein Sack. Und wenn du mich anlügst, lasse ich dich häuten, blenden und hängen.”
Und während er das sagt, befiehlt er mit dem Blick den Wachen, näher zu kommen. Mithridates zerschmilzt in weniger als einer Nanosekunde der Magen, und seine Tunika beschmutzt sich braun, und entsetzt verrät er dem König die ganze Wahrheit. Den direkten Befehl von Harpagos, das königliche Baby, das in seine Hände kam, seinen tot geborenen Sohn, den Plan seiner Frau, die zehn Jahre, in denen er ihn als seinen eigenen aufzog. Er erzählt alles, auf Knien um Vergebung flehend und bittend, nicht gevierteilt zu werden.
Harpagos’ Abendessen
Am selben Nachmittag beruft Astyages, der seinen Enkel Kyros und Mithridates bei sich behalten hat, Harpagos in den Palast. Und hier kommt die schrecklichste Szene dieser ganzen Geschichte, also macht euch bereit, denn ihr seid gewarnt.
Harpagos, der seit nunmehr zehn Jahren dachte, dass seine Delegation des Verbrechens perfekt aufgegangen war, kommt fröhlich am Palast an, ohne irgendetwas zu ahnen, und so, als der König ihn lächelnd mit dem Hirten Mithridates und Kyros an seiner Seite empfängt, bricht ihm die Welt zusammen. Doch Astyages lädt ihn freundlich ein, ohne Furcht in den Saal zu treten. Er erklärt ihm, wer der Junge ist und dass er alles weiß (naja, und Harpagos wusste es auch nur beim Anblick von Mithridates mit jenem Burschen), und fügt hinzu, dass er ihm keinen Groll wegen seines Verrats nachträgt — im Gegenteil, er habe seit Jahren gequält und bereut die riesige Sauerei, die er seiner Tochter angetan habe, und er sei jetzt unendlich dankbar, dass sein Enkel am Leben sei.
“Es ist ein Wunder, und wir werden es alle zusammen feiern, Harpagos. Wir machen Folgendes: Du gehst jetzt nach Hause, um deiner Frau die gute Nachricht zu überbringen, und schick mir dabei deinen Sohn zum Palast, damit er meinem Enkel Gesellschaft leistet, und heute Abend komm auch du mit deiner Frau zum Essen mit mir. Außerdem habe ich deine Dame seit vielen Monaten nicht mehr gesehen, und ich würde sie gerne begrüßen.”
Harpagos, erleichtert, kehrt nach Hause zurück, spricht mit seiner Frau und schickt sofort seinen einzigen Sohn, einen dreizehnjährigen Jugendlichen, zum Palast. Als der Junge ankommt, befiehlt Astyages kalt seinem Henker, das Kind zu enthaupten, und den Köchen, einen Teil seines Fleisches gegrillt, einen anderen Teil gekocht zuzubereiten und alles gut gewürzt wie eine Köstlichkeit. Und genau das wird dem Wesir während des Banketts auf den Teller serviert.
Als Harpagos mit dem Essen fertig ist, fragt ihn Astyages, ob “er gut gegessen hat”, und dieser antwortet, dass das Essen köstlich war. Der alte Dämon lässt dann einen Weidenkorb, den er direkt neben sich hat, abdecken und zeigt Harpagos seinen Inhalt: drinnen liegen die erkennbaren Überreste seines Sohnes, der Kopf, ein Arm, die Füße… “Erkennst du das Tier, das du gerade gegessen hast?” fragt er lächelnd.
Harpagos, der das Grauen mit übermenschlicher Kaltblütigkeit beherrscht, antwortet ihm fest: “Ja, mein Herr, ich erkenne es nicht nur, ich füge auch hinzu, dass alles, was mein König entscheidet oder tut, gut getan ist.” In diesem Moment erhebt er sich und bittet um Erlaubnis, die Überreste aus dem Korb mit nach Hause nehmen zu dürfen, um sie mit dem geziemenden Ritus und den geziemenden Ehren zu bestatten. Astyages, lächelnd, gewährt es ihm.
Von nun an wird der Wesir Harpagos, gleich einer Spinne in ihrem Netz, geduldig auf den richtigen Moment warten, um seine Rache an diesem alten Monster zu nehmen.
Und hier wird die Legende der Wölfin geboren
Am nächsten Morgen, in äußerst schlechter Laune und mit dem Wunsch, dass jemand (seine Wahrsagepriester) den Preis für eine so falsche Prophezeiung zahle, kehrt Astyages zu denselben Magiern wie beim ersten Mal zurück, um sie zu fragen, was mit Kyros zu tun sei. Und diese, sei es aus reiner Inkompetenz, sei es aus Angst, wegen des Chaos, das ihre vorherige falsche Prophezeiung verursacht hatte, gehängt zu werden, sagen ihm Folgendes: “Mein Herr, es ist uns vollkommen klar, dass, wenn das fragliche Kind bereits ‘geherrscht’ hat, sei es auch nur symbolisch in seinen Spielen, dies bedeutet, dass die Prophezeiung sich bereits erfüllt hat. Ihr habt nichts von ihm zu befürchten, lasst ihn leben…”
Astyages glaubt diesmal kein einziges Wort dieser lügnerischen Priester und schickt sie alle zum Galgen. Kyros hingegen schickt er zurück nach Persien zu seinen Eltern, Mandane und Kambyses.
Und hier kommt der entscheidende Moment. Der, der den Titel dieses Artikels rechtfertigt.
Als Kyros in Persien ankommt und sich zum ersten Mal mit seinen biologischen Eltern wiedervereint, hört er in den folgenden Monaten nicht auf, ihnen von seinen Adoptiveltern zu erzählen, und besonders erzählt er ihnen von seiner Mutter der Wölfin: “Spakó dies, Spakó das, Spakó gab mir Milch, Spakó sang mir vor, Spakó beschützte mich.” Und es ist logisch: Für diesen zehnjährigen Jungen, der in einen königlichen Palast mit neuen Eltern, die er noch nicht kennt, hineinkatapultiert wurde, ist die Wölfin seine Mutter, sie ist diejenige, die ihn säugte und ihm das Leben rettete.
Mandane und Kambyses hören dem Jungen zu, der den ganzen Tag von “Spakó” spricht, und es geht ihnen die Glühbirne des königlichen Marketings auf. Denn wie ich euch bereits am Anfang des Artikels erklärt habe, bedeutete Spakó in der medischen Sprache Hündin oder Wölfin. Es ist dasselbe Wort. Und ein Prinz von königlichem Blut, der eine Wölfin “Mama” nennt, taugt dazu, eine perfekte Geschichte zu schaffen, die einen zukünftigen König legitimiert und eine Legende erschafft.
Mandane und Kambyses starten daraufhin die effizienteste Propagandaoperation der antiken Welt. Sie verbreiten die Nachricht durch alle persischen Dörfer: “Unser Sohn Kyros wurde von einer heiligen Wölfin oben im Wald gesäugt. Eine göttliche Wölfin. Deshalb hat er das Todesurteil seines Großvaters überlebt. Deshalb ist er unbesiegbar. Deshalb wurde Kyros der Große von den Göttern auserwählt…”
Die Matrecano-Moral
Große Zivilisationen brauchen immer einen Gründungsmythos. Rom brauchte Romulus und Remus, gesäugt von einer Wölfin am Ufer des Tiberflusses. Persien brauchte seinen größten König, Kyros II., gesäugt von einer Wölfin im Taurus. Und die beiden Mythen sind in Wirklichkeit derselbe Mythos, wiederholt im Abstand von weniger als zwei Jahrhunderten zueinander. Denn die Legende von Romulus und Remus wird in das Jahr 753 v. Chr. gelegt, und die Ereignisse um den kleinen Kyros geschahen um 599 v. Chr. — kaum 150 Jahre später. Wer hat von wem abgeschrieben? Das endgültige Urteil überlasse ich meinen Lesern.
Ich trinke auf dein Wohl, liebe Wölfin Spakó, wo immer du auch sein magst. Und danke, dass du uns Kyros gerettet hast…
Diese Geschichte wird ausführlich im ersten Buch von Herodot, “Historien”, auch bekannt als “Das Buch der Muse Klio”, erzählt. Ich habe sie in meiner eigenen Version der Historien Reloaded 2.0 umgeschrieben und kommentiert, in der sich Herodot mit einem italienischen Schriftsteller des 21. Jahrhunderts namens David an einen Tisch setzt und beide Kapitel für Kapitel durchgehen, was wirklich geschah und was bis zu uns verzerrt überliefert wurde.
✠ David S. Matrecano