Es gibt Leben, die sich jeder Kategorie entziehen. Das von Balduin IV. von Jerusalem ist eines davon. Mit dreizehn Jahren gekrönt, seit seinem neunten aussätzig, am Ende blind und gelähmt, regierte er mehr als ein Jahrzehnt lang das bedrohteste Königreich der Christenheit mit einer Klarheit und einem Mut, die keiner seiner gesunden Zeitgenossen zu erreichen vermochte. Und als er starb, mit nur vierundzwanzig Jahren, hinterließ er den Thron in den Händen jener, die alles verlieren konnten — und alles verloren.
Die Dynastie: fünf Könige namens Balduin
Als Gottfried von Bouillon im Juli 1099 an der Spitze des Ersten Kreuzzugs Jerusalem eroberte, lehnte er den Titel eines Königs der Heiligen Stadt ab — er wollte keine goldene Krone dort tragen, wo Christus eine Dornenkrone getragen hatte. Es war sein Bruder Balduin von Boulogne, der ohne solche Skrupel sich im Jahr 1100 zu Balduin I. krönte und damit die Dynastie begründete, die das Königreich Jerusalem fast ein Jahrhundert lang regieren sollte.
Ihm folgten Balduin II. (1118–1131), Vetter des Vorgängers und eine der Säulen des jungen Königreichs, der die ersten neun Ritter des Hugues de Payens im Tempel aufnahm und unter dessen Herrschaft der Templerorden entstand. Danach kamen Balduin III. (1143–1163), der den ägyptischen Fatimiden Askalon entriss, und Balduin IV. (1174–1185), der außergewöhnlichste von allen. Fünf Könige mit demselben Namen. Eine einzige Besessenheit: den unmöglichen Traum eines christlichen Königreichs im Herzen des Islams am Leben zu erhalten.
Ein Kind, eine Diagnose, ein Schicksal
Balduin IV. wurde 1161 geboren, Sohn des Königs Amalrich I. und der Agnes von Courtenay. Er war ein aufgewecktes, kluges und körperlich begabtes Kind — sein Lehrer, der Geschichtsschreiber Wilhelm von Tyrus, beschrieb ihn als außergewöhnlich brillanten Schüler. Es war eben jener Wilhelm, der entdeckte, als Balduin etwa neun Jahre alt war, dass das Kind keinen Schmerz empfand, wenn man es in den rechten Arm kniff. Die Ärzte bestätigten bald die Diagnose: Aussatz.
Die Krankheit schritt unaufhaltsam voran. Zuerst der rechte Arm, dann beide Hände, danach das Gesicht. Mit der Zeit verlor Balduin das Augenlicht auf einem Auge, dann auf dem anderen. In seinen letzten Jahren regierte er, in einer Sänfte liegend, den Körper in Binden gehüllt, unfähig, ein Pferd zu besteigen. Und dennoch war er mehr als ein Jahrzehnt lang der Mann, der den größten Feldherrn des mittelalterlichen Islams in Schach hielt.
Montgisard, 1177: das Wunder in der Wüste
Am 25. November 1177 rückte Saladin — der ayyubidische Sultan, der Ägypten und Syrien wiedervereinigt hatte und davon träumte, Jerusalem zurückzuerobern — mit einem Heer von fünfundzwanzigtausend Mann nach Norden vor, überzeugt davon, das christliche Königreich sei wehrlos. Balduin IV. war sechzehn Jahre alt, der Körper bereits vom Aussatz gezeichnet, und verfügte über weniger als fünfhundert Ritter und einige tausend Mann Fußvolk.
Was in der Schlacht von Montgisard geschah, ist eine der außergewöhnlichsten Episoden der Kreuzzugskriege. Der junge aussätzige König, der die Zügel mit seinen bandagierten Händen kaum halten konnte, führte den Angriff persönlich an. Die sarazenische Vorhut wurde überrascht und vernichtet. Saladin musste zu Pferd fliehen und ließ seine Toten auf dem Feld zurück. Er verlor mehr als achttausend Mann. Das Königreich Jerusalem überlebte einen weiteren Tag.
Saladin, der neben einem militärischen Genie auch ein Mann von Ehre war, erkannte die Niederlage öffentlich an. Und den Chroniken zufolge vergaß er nie den jungen König, der ihn in der Wüste mit der Hälfte seiner Streitmacht besiegt hatte.
Regieren mit dem Tod im Nacken
Was Balduin IV. wahrhaft einzigartig macht, ist nicht nur der Sieg von Montgisard. Es ist die Fähigkeit, mit voller geistiger Klarheit ein Königreich in dauerndem Kriegszustand zu regieren, umgeben von verfeindeten Adligen und frisch aus Europa eingetroffenen Kreuzfahrern, die nichts von der lokalen Politik verstanden — und das alles, während sein Körper nach und nach zerfiel.
Balduin war sich völlig bewusst, dass er keine Kinder haben würde. Der Aussatz und die Behandlungsmethoden der Zeit machten Ehe und Nachkommenschaft unmöglich. Er wusste, dass er jung sterben würde und dass das Königreich eine Nachfolgeregelung brauchte. Deshalb verwandte er seine gesamte politische Energie darauf, die Thronfolge zu regeln — ein Problem, das schließlich zerstören sollte, was er aufgebaut hatte.
Im Jahr 1180 willigte er in einem Moment politischer Schwäche in die Heirat seiner Schwester Sibylle mit einem ehrgeizigen französischen Adligen ein, der eben erst aus Übersee eingetroffen war: Guy de Lusignan. Es sollte die katastrophalste Entscheidung seiner Herrschaft werden.
Sibylle, Guy de Lusignan und der Zusammenbruch
Sibylle von Jerusalem war klug, schön und unglücklicherweise in Guy de Lusignan verliebt — einen Mann, den die zeitgenössischen Chronisten mit verheerender Einmütigkeit beschrieben: gut aussehend, dem Anschein nach ritterlich und völlig unfähig zu Regierung und Krieg. Die Barone des Königreichs verachteten ihn. Balduin selbst erkannte schließlich seinen Fehler und versuchte, die Ehe zu annullieren und Guy von der Macht fernzuhalten, ohne damit ganz Erfolg zu haben.
Balduin IV. starb im Frühjahr 1185 mit vierundzwanzig Jahren, blind und von der Krankheit verzehrt. Er hatte seinen Neffen, das Kind Balduin V., Sohn Sibylles aus einer früheren Ehe, unter der Vormundschaft des Grafen Raimund III. von Tripolis zum Regenten bestimmt. Doch Balduin V. sollte kaum ein Jahr später, 1186, sterben. Und da traf Sibylle, nun freie Witwe, eine Entscheidung, die die Geschichte verändern sollte: Sie krönte sich selbst zur Königin von Jerusalem und krönte unmittelbar darauf eigenhändig Guy de Lusignan zum Mitkönig. Die Barone, die sich Guy widersetzten, konnten nichts tun: Das Königreich gehörte Sibylle, und Sibylle wollte Guy.
Die Hörner von Hattin: das Ende des Traums
Am 4. Juli 1187 vernichtete Saladin in den vulkanischen Hügeln am See Genezareth, die als die Hörner von Hattin bekannt sind, das Kreuzfahrerheer in der entscheidendsten Schlacht der Geschichte des Königreichs Jerusalem. Guy de Lusignan hatte eine Reihe so falscher militärischer Entscheidungen getroffen, dass moderne Historiker noch heute darüber streiten, ob sie aus Unfähigkeit oder Verrat erwuchsen: Er marschierte mit dem gesamten Heer mitten im Sommer durch dürres Gelände, ohne Zugang zu Wasser, geradewegs in die Falle, die Saladin ihm gestellt hatte.
Das Wahre Fragment des Heiligen Kreuzes — die heiligste Reliquie des Königreichs, als Symbol göttlichen Schutzes in die Schlacht getragen — fiel in die Hände der Muslime. Der Großmeister der Templer, Gerhard von Ridefort, wurde gefangen genommen. Guy de Lusignan wurde gefangen und vor Saladin gebracht, der ihm Wasser reichte und ihm das Leben schenkte. Am selben Tag jedoch hatte Saladin eigenhändig seinen Krummsäbel ergriffen und den französischen Edelmann Rainald von Châtillon enthauptet — den Herrn von Kerak, schuldig, eine arabische Handelskarawane überfallen und die Schwester Saladins selbst während der Plünderung ermordet zu haben. Es war eine Blutschuld, auf deren Begleichung der Sultan seit Jahren gewartet hatte, und die Schlacht von Hattin servierte sie ihm auf dem Silbertablett. Drei Monate später, am 2. Oktober 1187, zog Saladin in Jerusalem ein.
Was Balduin IV. mit seinem zerstörten Körper mehr als ein Jahrzehnt lang verteidigt hatte — das unmögliche Gleichgewicht, die ständige Verhandlung, den kalkulierten Widerstand — ging an einem einzigen Sommertag verloren, durch die Eitelkeit und Unfähigkeit des Mannes, den seine Schwester zum König erwählt hatte. Die Lektion, die die Geschichte bietet, ist grausam und direkt: Manchmal ist der kränkste Mann im Raum der Einzige, der klar denkt.
Quellen und Verweise
- Wilhelm von Tyrus, Historia rerum in partibus transmarinis gestarum (12. Jh.).
- Chroniken des lateinischen Königreichs Jerusalem — Schlacht von Montgisard (25. November 1177).
In diesem Artikel gibt es keine Fiktion
Alles ist belegt, und zwar von dem, der es am besten wusste: Wilhelm von Tyrus, Erzbischof und Balduins eigener Lehrer, der die Lepra beim Spiel mit dem Kind bemerkte und es in seiner Historia rerum in partibus transmarinis gestarum niederschrieb. Von dort stammen die Diagnose, die Herrschaft, der Sieg von Montgisard am 25. November 1177 gegen ein weit überlegenes Heer, der fortschreitende Verfall und der Tod mit vierundzwanzig. Und von dort stammt auch, was geschah, sobald er fehlte: der Thron ging an Guido von Lusignan, der das Königreich in zwei Jahren zu den Hörnern von Hattin führte — mit Rainald von Châtillon und Gerard de Ridefort als Vollstreckern dessen, was jener unfähige König befahl. Was keine Chronik festhalten konnte, ist, was der Junge hinter der Maske dachte, während er die Finger verlor und weiter Heere befehligte; wer aber liest, was er tat —und was geschah, als er nicht mehr da war—, kann sich denken, aus welchem Holz er geschnitzt war. Die Dialoge und diesen inneren Puls setzt der Romancier: David S. Matrecano.
