Hugues de Payens: der Mann, der den Templerorden gründete

Um das Jahr 1119 baten in einem Jerusalem, das kaum zwei Jahrzehnte in christlicher Hand war, neun Ritter König Balduin II. um eine Audienz und trugen ihm den seltsamsten Vorschlag vor, den ein mittelalterlicher Monarch je gehört hatte: Sie wollten Mönche werden — Armut, Keuschheit, Gehorsam, das ganze Leben Gott übergeben — und zugleich das Schwert behalten. Und es gebrauchen. Jeder vernünftige Berater hätte ihnen die Tür gewiesen. Balduin sagte ja. Aus jener Audienz ging der mächtigste, reichste und geheimnisvollste Orden der abendländischen Geschichte hervor. Und der Mann, der ihn erdachte, hieß Hugues de Payens. Lernen wir ihn kennen, denn eines sage ich Ihnen vorweg: Der Mann ist erheblich besser als der Mythos.

Ein Ritter aus der Champagne

Er wurde um 1070 in der Champagne im Nordosten Frankreichs geboren, in eine Familie des niederen Adels. Niederer Adel bedeutet genau das, wonach es klingt: eine bescheidene Burg, Ländereien, die zum Leben ohne Luxus reichten, und ein Name, der keine wichtige Tür öffnete.

Doch Hugues besaß etwas, das mehr wert war als ein Titel: einen Vetter. Und nicht irgendeinen. Hugo I., Graf der Champagne, einer der mächtigsten Feudalherren Europas, ein Mann, der praktisch über mehr Mittel verfügte als viele Könige. Die beiden Hugos teilten Namen, Blut und — das ist entscheidend — dieselbe geistliche Unruhe, die nicht recht zu dem Leben passte, das ihnen zugefallen war.

1104 brachen sie gemeinsam auf, Vettern und Freunde, nach Jerusalem. Und hier lohnt sich ein Innehalten, denn diese Reise veränderte alles.

Was Hugues im Heiligen Land sah, war nicht die Heilige Stadt der Predigten. Es war ein frisch erobertes Königreich, das mit Stecknadeln zusammenhielt, von drei Seiten von Feinden umgeben, und Pilgerwege, die schlicht Todesfallen waren. Pilger gingen in Jaffa voller Glauben an Land und starben zu Dutzenden auf den sechzig Kilometern zwischen Hafen und Jerusalem, die Kehle durchgeschnitten von Banden, die jede Schlucht des Weges kannten. Sie hatten die halbe Welt durchquert, um am Heiligen Grab zu beten, und wurden einen Tagesmarsch vor dem Ziel getötet.

Das brannte sich ihm ein. Der Same all dessen, was folgte, wurde auf jenen Wegen gelegt.

Und es gibt noch eine Tatsache, die die Geschichte meist übergeht und die mir der Schlüssel zu dieser Gestalt zu sein scheint: Hugues de Payens war Witwer und hatte eine Tochter. Bedenken Sie, was das heißt. Der Gründer des berühmtesten geistlichen Ritterordens der Welt war kein überspannter Jüngling, der vor einem Leben floh, das er nie gekostet hatte. Er war ein reifer Mann, der Ehe, Vaterschaft, Verlust und die darauf folgende Einsamkeit kannte. Als er sich entschied, sich einer Sache zu weihen, die größer war als er selbst, wusste er ganz genau, worauf er verzichtete. Diese Entscheidung, mit offenen Augen getroffen, wiegt zehnmal schwerer als jugendlicher Eifer.

Neun Männer für alle Wege des Heiligen Landes

Die Gründung des Tempels ist eine Geschichte kalkulierter Kühnheit, und ich erkläre, warum.

Um 1119 versammelte Hugues acht vertraute Gefährten — darunter seinen Schwager Gottfried von Saint-Omer — und trat vor Balduin II. mit einem konkreten Auftrag: die Pilgerwege zwischen Jaffa und der Heiligen Stadt zu schützen.

Setzen wir das ins Verhältnis, sonst entgeht einem die Dreistigkeit. Neun Männer. Um sämtliche Wege eines Königreichs im Krieg zu überwachen. Als böten heute neun Freiwillige an, die Sicherheit sämtlicher Straßen eines ganzen Landes zu garantieren. Jeder hätte gelacht. Balduin lachte nicht: Er nahm an. Zum Teil, weil die Not verzweifelt war, zum Teil, weil jene neun keine durchreisenden Abenteurer waren, sondern Veteranen mit Jahren in Outremer im Rücken und sehr ernsthaften Förderern in Europa.

Der König überließ ihnen einen Flügel seines eigenen Palastes, errichtet auf dem Tempelberg, genau dort, wo die Überlieferung die Ställe König Salomons ansiedelte. Und von dort nahmen sie den Namen, mit dem sie in die Geschichte eingehen sollten: Pauperes commilitones Christi Templique Salomonici — die Armen Mitstreiter Christi und des Salomonischen Tempels. Die Templer.

Das «arm» war keine Rhetorik. Ihr erstes Siegel zeigte sie als zwei Ritter auf einem einzigen Pferd, weil es anfangs nicht einmal für ein Reittier pro Kopf reichte. Merken Sie sich dieses Bild, denn binnen eines Jahrhunderts werden ebendiese «armen Mitstreiter» die Bankiers Europas sein und Königen Geld leihen. Die Geschichte hat diesen Humor.

Neun Jahre Schweigen

Und nun kommt der Teil, der mehr Tinte hat fließen lassen als alle übrigen zusammen.

Zwischen der Gründung um 1119 und dem Konzil von Troyes 1129, auf dem der Orden seine offizielle Regel erhielt, liegen neun Jahre, über die wir praktisch nichts wissen. Neun Ritter, installiert auf dem Tempelberg, dem mit heiliger Geschichte am stärksten aufgeladenen Ort des Planeten, und die Chroniken erwähnen sie kaum. Was taten sie? Patrouillierten sie die Wege, wie sie versprochen hatten? Gruben sie unter dem Tempel, wie die Legende behauptet? Und wonach? Der Bundeslade? Dem Heiligen Gral? Nach Dokumenten, die die Kirche lieber nicht ans Licht kommen sähe?

Ich will ehrlich mit Ihnen sein, denn in diesem Haus täuschen wir niemanden: Die seriöse Geschichtsschreibung kann keine dieser Fragen beantworten. Die Quellen geben nicht mehr her. Wer Ihnen Gewissheiten darüber verkauft, was die Templer unter dem Tempel fanden, verkauft Ihnen einen Roman, keine Geschichte.

Aber achten Sie darauf, was sich sehr wohl sagen lässt: Dieses neunjährige Schweigen ist der Treibstoff, der die Templerlegende neun Jahrhunderte später am Leben hält. Jeder Mysterienroman, jeder Schatzsucherfilm, jede Theorie über Geheimbünde, die Sie gelesen oder gesehen haben — von Indiana Jones bis Dan Brown — schöpft aus diesem dokumentarischen schwarzen Loch. Die Templer sind unsterblich gerade wegen dessen, was wir über sie nicht wissen. Es gibt wenige schönere Ironien im ganzen Mittelalter.

Onkel Bernhard, oder wie man Legitimität herstellt

Hugues' Meisterstreich gelang nicht im Heiligen Land, sondern in Europa. Und er war politisch, spirituell und — einer sehr hartnäckigen Überlieferung zufolge — eine Familienangelegenheit.

Bernhard von Clairvaux, der spätere heilige Bernhard, soll mütterlicherseits Hugues' Onkel gewesen sein. Trifft diese Überlieferung zu, dann war der Mann, der ganz Europa zur Unterstützung des Tempels bewog, kein äußerer Verbündeter: Er war Blut von seinem Blut.

Und hier ist eine weitere Perspektivpause fällig, denn der Name Bernhard von Clairvaux sagt heute fast niemandem etwas und bedeutete zu seiner Zeit alles. Wir sprechen vom einflussreichsten Mönch des Kontinents. Von einem Mann, der Päpste brieflich tadelte und von ihnen Entschuldigungen erhielt. Von einem Prediger, der ganze Städte von jungen Männern leeren konnte, weil sie ihm alle ins Kloster folgten. Segnete Bernhard etwas, so existierte dieses Etwas. Verdammte er es, war es tot.

Bernhard beschränkte sich nicht darauf, die Templer zu unterstützen. Er schrieb ihnen eine Abhandlung, De laude novae militiae — «Lob der neuen Ritterschaft» —, in der er das unmögliche Paradox des Mönchssoldaten theologisch löste. Wie kann ein Mann Gottes töten? Bernhards Antwort: Wer in diesem Kampf stirbt, stirbt als Märtyrer; und wer den Feind des Glaubens tötet, begeht keinen Mord, sondern malicidium — er tötet keinen Menschen, er vernichtet das Böse.

Verweilen Sie eine Sekunde bei diesem Wort, denn es ist eine Ingenieurleistung. Mit einem Spiel von Begriffen räumte Bernhard das größte Hindernis des neuen Ordens beiseite und verwandelte einen skandalösen Widerspruch in ein bewundernswertes Ideal. Nennen Sie es Theologie oder nennen Sie es Marketinggenie: im 12. Jahrhundert war das häufig dasselbe.

Troyes, 1129: das Siegel

Mit Bernhards Rückhalt in der Hand überquerte Hugues das Meer und erschien im Januar 1129 auf dem Konzil von Troyes. Von dort kam alles, was noch fehlte: die offizielle Regel des Ordens, nach dem Vorbild von Cîteaux, und die förmliche Ernennung Hugues' de Payens zum ersten Großmeister des Tempels.

Er war um die sechzig. Im 12. Jahrhundert waren sechzig Jahre kein Alter: Sie waren eine Leistung. Die meisten seiner Zeitgenossen lagen seit Jahrzehnten unter der Erde. Hugues begann sein Lebenswerk in einem Alter, in dem fast alle Männer seiner Zeit das ihre bereits beendet hatten. Lassen Sie sich nie sagen, es sei zu spät.

Und er blieb nicht untätig. Die folgenden Jahre verbrachte er auf einer Reise durch Frankreich, England, Schottland und Flandern, einer Werbe- und Sammelrundreise, die wir heute ohne Übertreibung eine internationale Launch-Kampagne nennen würden. Schenkungen von Ländereien, Burgen, Renten und Pferden begannen aus der ganzen Christenheit zu regnen. Adlige ersten Ranges baten um das Ordenskleid. In wenigen Jahren waren jene neun Armen, die sich ein Pferd teilten, zur Modeinstitution Europas geworden.

Der Mann hinter der Legende

In Die Morgenröte der Templer, dem vierten Buch meiner Kreuzzugssaga, habe ich versucht, diesem schwer fassbaren Mann das Leben zurückzugeben. Nicht dem Mythos der tausend Theorien: dem Mann. Einem alternden Ritter, der die Gewalt des Heiligen Landes jahrzehntelang von innen gesehen hatte und der etwas absolut Neues erdachte: eine Institution, die die christliche Präsenz im Osten nicht durch vereinzelte Heldentaten tragen konnte, sondern durch Disziplin, Organisation und brüderliche Solidarität. Was Hugues erfand, war kein Elitekorps. Es war eine Idee von Dauer.

Denn Hugues' Tempel war noch nicht die Finanz- und Machtgröße, zu der er ein Jahrhundert später werden sollte. Er war etwas Kargeres und Intimeres: eine Handvoll Männer, die sich entschieden hatten, auf der Schneide eines Widerspruchs zu leben, zwischen Schwert und Kreuz, zwischen Welt und Kloster. Der Widerspruch zerstörte sie nicht. Er definierte sie.

Hugues de Payens starb 1136, vermutlich im Heiligen Land, in seinem Bett und mit den Stiefeln an den Füßen — der beste Tod, auf den ein Templer ohne Martyrium hoffen konnte. Er erlebte den Glanz dessen, was er gegründet hatte, nicht mehr. Ebenso wenig — und das war eine Gnade — erlebte er den Scheiterhaufen, auf dem 1314 alles enden sollte, eine Geschichte, die ich Ihnen in einem anderen Artikel dieses Blogs erzähle und die einem noch heute den Magen umdreht.

Er hinterließ etwas, das kein König und kein Papst je einziehen konnte: eine Idee. Die Idee, dass Glaube und Schwert nicht unvereinbar sind. Die Idee, dass Armut und Macht unter einem Dach leben können. Und vor allem die Idee, dass neun Männer mit genügend Entschlossenheit den Lauf der Geschichte ändern können.

Es gelang ihnen. Zum Guten, zum Schlechten und zur Legende.

Quellen und Verweise

• Konzil von Troyes (1129) — Bestätigung des Templerordens.
• Die Regel des Tempels — verfasst unter Mitwirkung Bernhards von Clairvaux.
• Bernhard von Clairvaux, De laude novae militiae (um 1130).
• Wilhelm von Tyrus, Historia rerum in partibus transmarinis gestarum.

In diesem Artikel gibt es KEINE Fiktion

Alles ist dokumentiert: die Gründung des Ordens um 1119 durch Hugues de Payens, Gottfried von Saint-Omer und eine Handvoll Ritter, die Überlassung des auf dem Tempelberg errichteten Palastflügels durch Balduin II. — woher ihr Name stammt, pauperes commilitones Christi Templique Salomonici —, die offizielle Bestätigung auf dem Konzil von Troyes 1129 und die Regel, hinter deren Abfassung Bernhard von Clairvaux stand. Wilhelm von Tyrus, die Konzilsakten und die lateinische Regel selbst halten es fest. Dass neun Männer sich vornahmen, die Wege des Heiligen Landes zu schützen, klingt nach frommer Legende, und doch begann so die erste internationale Bank Europas: Die Dokumente liegen vor, und sie sind langweilig konkret. Die Kommentare des Erzählers gehören zur persönlichen literarischen Stimme des Autors, David S. Matrecano.