Después de tres años de marcha infernal, de cruzar desiertos y montañas, de morir de hambre y de sed, de batallas imposibles y reliquias milagrosas, el ejército superviviente de la Primera Cruzada llegó por fin, en junio de 1099, ante el premio supremo: Jerusalén. La meta de todo el viaje, la Ciudad Santa, el objetivo por el que tantos miles de cristianos europeos habían muerto. La conquista que vino después fue el momento de máxima gloria de la cruzada… y también el de su mayor vergüenza. Acompañadme, queridos lectores, hasta el final del camino.
La ciudad de las tres religiones
Jerusalén no era una ciudad cualquiera. Era, y todavía es, sagrada para las tres grandes religiones: para los judíos, que la reclaman por haber sido su capital y su hogar desde tiempos inmemoriales —unos 3.000 años—, para los cristianos por haber sido el lugar donde vivió, predicó y murió Jesucristo —2.000+ años—, y para los musulmanes, los últimos en llegar al lugar hace 1.400 años, por ser hogar de la mezquita de Al-Aqsa y por haber recibido, en el año 621 después de Cristo, una altamente improbable visita del profeta Mahoma que, en una sola noche, a lomo de una resplandeciente criatura alada mitológica, el Buraq, habría volado desde La Meca, en Arabia Saudí, a Jerusalén —unos 1.300 km en línea recta— y desde ahí habría subido al cielo.
Si él y el Buraq esa noche iban fumados, el Corán no lo cuenta.
En el año 1099 después de Cristo, es decir de nuestra era, la ciudad sagrada estaba en manos de una guarnición musulmana —los fatimíes de Egipto la habían tomado poco tiempo antes arrebatándosela a los turcos ortóquidas, vasallos de los selyúcidas y también musulmanes— bien fortificada tras unas murallas imponentes y preparada para resistir a un largo asedio.
El ejército cruzado que llegó ante sus puertas era ya solo una parte del que había partido de Europa: de las decenas de miles iniciales, ochenta mil según algunas crónicas, quedaban quizá unos doce mil hombres, con poco más de mil caballeros, en condiciones de combatir. El resto había muerto en el camino, había desertado, o se había quedado atrás en defensa de los recién constituidos reinos latinos de oriente, el Condado de Edesa y el Principado de Antioquía. Pero los que quedaban para luchar en esa última batalla eran los cruzados más duros, los más fanáticos y los más decididos a llevarse a casa el premio gordo: Jerusalén. Habían llegado demasiado lejos, perdido y sufrido demasiado como para fracasar a las puertas mismas del objetivo.
Sed, fe y torres de asalto
El asedio fue durísimo, pero esta vez no por su duración, sino por las condiciones generales del campo de batalla. Los asediantes cristianos estaban varados fuera de los muros, en pleno verano en una tierra árida en la cual los defensores habían envenenado o cegado los pozos de los alrededores. Los cruzados sufrieron una sed atroz bajo el implacable sol abrasador de Judea. Quien ha visitado esa zona del mundo en verano, sabe de lo que hablo. Además, para complicar aún más las cosas, les faltaba madera para construir las máquinas de asedio necesarias para superar las murallas.
La inmensa fe en Dios que tenían esos antepasados nuestros, una vez más, volvió a jugar su papel. Animados por las prédicas de los religiosos presentes, los cruzados organizaron una procesión solemne y descalza alrededor de las murallas de Jerusalén para pedirle a Dios un nuevo milagro. Todo esto bajo la mirada atónita y divertida de los defensores musulmanes encaramados encima de los muros y que, muertos de risa, debieron pensar que esos católicos estaban borrachos o drogados perdidos para caminar así, en bata y descalzos, encima de ese pedregal polvoriento, punzante y doloroso. No sabían que los cruzados estaban imitando lo que la Biblia cuenta que hizo el líder judío Josué bajo las infranqueables murallas de Jericó.
Y el milagro no se hizo esperar. Casi un mes antes, hacia el 17 de junio, había llegado al puerto de Jaffa, unos cincuenta y cinco kilómetros al oeste de la ciudad, una flotilla de unas seis naves genovesas al mando del líder italiano Guillermo Embriaco, apodado “Caput Mallei, Cabeza de Martillo”. Los genoveses, muy conocidos en Italia por su proverbial tacañería y por no soltar gratis nada de lo que es suyo, venían para alistarse y luchar en la Cruzada en representación de su ciudad, pero, como buenos ligures que eran, no querían abandonar sus valiosas naves amarradas en el puerto por temor a perderlas o que les robaran. Y por increíble que parezca, por orden de Cabeza de Martillo, que debió decirles a sus hombres en dialecto genovés algo así como: «Belín figé ragazzi, le navi costan palanche, adesso le smontiamo tutte e ce le portiamo via per il deserto – Joder chicos, las naves valen pasta, ahora las desmontamos y nos las llevamos a lomo a través del desierto», las desmontaron por completo hasta el último clavo, se cargaron las pesadas maderas, cuerdas y velas a hombros, y las llevaron del puerto de Jaffa hasta Jerusalén salvando así el asedio, tan necesitado precisamente de esas maderas y clavos.
Conseguida por fin la madera, los cruzados, bajo la dirección de los carpinteros genoveses de Embriaco y de su “ingeniero jefe” Gastón de Bearne, construyeron dos grandes torres de asalto montadas sobre ruedas (la de Godofredo de Bouillon y la de Raimundo de Saint-Gilles), además de otros ingenios menores, auténticos castillos móviles de varios pisos, para poder acercarse a lo alto de las murallas y entrar con fuerza. El asalto final estaba listo.
El asalto del 15 de julio
El 13 de julio de 1099 los cruzados lanzaron el asalto general, y el viernes 15 el asalto decisivo. Arrimaron las enormes torres de asalto a las murallas en medio de una lluvia de flechas, fuego y proyectiles. Tras horas de combate feroz, un grupo de caballeros (las crónicas citan como primeros a Letoldo de Tournai y a su hermano Engelberto, seguidos de cerca por el duque de Lorena Godofredo de Bouillon) consiguió tender un puente desde lo alto de una torre hasta la muralla y poner el pie en ella. La defensa musulmana se vino abajo. Los cruzados entraron en tromba en la Ciudad Santa gritando como poseídos.
Tres años de sufrimiento y privaciones, de muertos, de hambre y de fe desesperada, desembocaban por fin en aquel instante tan deseado. Jerusalén, el objetivo soñado, caía por fin por primera vez en manos de los cristianos católicos europeos. Fue, sin duda, el momento de máxima gloria y emoción de toda la Primera Cruzada. Aquellos hombres lloraban de alegría y de agotamiento. Habían logrado lo imposible pagando por ello un precio altísimo.
La cruel matanza de civiles que ennegreció el triunfo
Pero lo que vino después es una de las páginas más oscuras de la historia medieval, y la honestidad obliga a contarlo sin adornos. Tras tomar la ciudad, los cruzados, enloquecidos por años de sufrimiento y fanatismo, perpetraron una matanza espantosa entre la población de Jerusalén. No distinguieron entre combatientes y civiles. Musulmanes y judíos de la ciudad fueron masacrados sin piedad, casi todos, durante dos días. Solo se salvaron los pocos que se rindieron a Raimundo de Saint-Gilles en la Torre de David y fueron escoltados hasta Ascalón.
Las crónicas de la época, tanto cristianas como musulmanas, describen escenas atroces de calles cubiertas de cadáveres, grandes charcas de sangre humana, familias enteras ahorcadas, degolladas o quemadas vivas y mujeres violadas en una carnicería mayúscula e injustificada que los cronistas cristianos celebraron como un justo juicio de Dios y que musulmanes y judíos jamás olvidaron, atroz incluso vista a través de los estándares brutales de la guerra medieval. Fue una de esas masacres que manchan para siempre una victoria, un recordatorio de que el fanatismo, cuando se desata, no conoce freno. La gloria del triunfo quedó teñida de sangre inocente.
El capellán e historiador Fulquerio de Chartres, que recogió el relato de quienes estuvieron allí, escribió lo siguiente:
«La carnicería actuada por los nuestros, al interior de ese templo islámico, fue tan grande que nuestros hombres andaban con la sangre de los musulmanes que les llegaba hasta los tobillos... Y en verdad, si hubieseis estado ahí habríais visto nuestros pies coloreados hasta los tobillos con la sangre de la masacre. Pero ¿qué más os puedo contar? Ninguno fue dejado con vida; no hubo piedad ni de mujeres ni de niños».
Su colega, el también capellán e historiador Raimundo de Aguilers, que sí estuvo allí, lo cuenta así, en versión libre:
«Ese día, el 15 de julio del año del Señor de 1099, en Jerusalén, unos maravillosos espectáculos vinieron a alegrar nuestras vistas… […] Se derramó una cantidad de sangre tan increíble, tan solo en la mezquita edificada sobre el templo de Salomón, que los cadáveres de esos infieles islámicos flotaban en ella y en muchos lugares, la sangre nos llegaba hasta las rodillas…»
El día siguiente, el 16, en una Jerusalén tétrica y silenciosa, convertida en una verdadera ciudad fantasma, los jefes cruzados, para evitar el surgir de peligrosas epidemias y por el tremendo hedor que ya empezaba a intoxicar el aire envolviéndolo todo, emitieron una orden ejecutiva que nos es vívidamente descrita por el anónimo autor de las “Gesta Francorum”. Os dejo sus palabras, en versión libre:
«Nuestros líderes ordenaron que todos los sarracenos muertos fuesen enviados fuera de la ciudad debido al hedor, puesto que toda la ciudad estaba llena de cuerpos; por ello los pocos sarracenos vivos que aún quedaban fueron hechos esclavos y obligados a arrastrar los muertos hasta las puertas de salida de las murallas, y los colocaron en piras como si fuesen casas. Nunca nadie jamás pudo ver u oír de una masacre como esa de paganos, puesto que las piras funerarias se alzaban como pirámides, y nadie sabe su número exacto, salvo el mismo Dios».
El reino que nació de la sangre
Tras la conquista, los cruzados fundaron el Reino de Jerusalén, el tercer estado cristiano en Tierra Santa después de Edesa y Antioquía, un estado que perduraría, con altibajos, casi dos siglos. Godofredo de Bouillon fue elegido primer gobernante, aunque rechazó la corona y el título de rey (no quiso, dijo, ceñir una corona de oro donde Cristo había llevado una de espinas), y por eso, adoptó el menos altisonante título de Advocatus Sancti Sepulchri, Protector y Defensor del Santo Sepulcro en vez de rey.
La Primera Cruzada había logrado su objetivo imposible. Contra todo pronóstico, un ejército harapiento y diezmado había marchado miles de kilómetros (casi cinco mil en tres largos años de guerra) y conquistado Jerusalén. Fue la única de las grandes cruzadas que cumplió plenamente su meta militar al cien por cien, y por eso ha quedado como la cruzada más legendaria de las otras siete cruzadas que la siguieron en los casi doscientos años de presencia cristiano-católica europea en Tierra Santa. Pero su final encierra toda la contradicción de aquella época: la fe más sublime y la crueldad más extrema, conviviendo en los mismos hombres, el mismo día, en la misma ciudad sagrada.
Si queréis vivir la Primera Cruzada completa, desde la predicación hasta esta conquista, con todos sus personajes y batallas, la tenéis en mi saga La Historia de las Ocho Cruzadas: empezando por La Cruzada de Pedro el Ermitaño, siguiendo con La Sangre de Jerusalén · Parte 1 y Parte 2 —donde los cruzados toman la ciudad— y hasta El Amanecer de los Templarios. Historia real contada como nunca antes te la contaron, con toda su gloria y todas sus sombras.
Y si queréis saber qué fue de aquel reino, leed a Balduino IV, el rey leproso que derrotó a Saladino, a Saladino y a Hugues de Payens, fundador de la Orden Templaria.
Per Aspera, Ad Astra.
✠ David S. Matrecano
Ibiza, 10 de noviembre de 2026
